Jakembó Editores

POMBERO TAMAGUXI: Edgar Pou

2011-07-22T19:32:00.002-04:00

Título. Pombero Tamaguxi
Autor: Edgar Pou
Dibujo de frontispicio: Ney Márquez
Tapa: Monxi
Colección Theis Moira de poesía, n° 15
50 pp.
Precio: 5 dólares más gastos de envío para fuera de Paraguay,
15 mil guaraníes en AsunZión
Prólogó: Cristino Bogado
Texto de Contratapa: Didi Duglas Dieguez
Presentación: 22 setiembre de 2011, Rosario, Argentina

UT EROS: Poesía Erótica Femenina Parawayensis

2009-04-28T19:34:00.010-04:00

Título: UT EROS: Poesía Erótica Femenina Parawayensis

Autor-Editor: Ma.Eugenia Ayala y Cristino Bogado
VV.AA. Inclue poesía de Carla Fabri, Gisele Caputo, Mónica Kreibhom, Mónica Laneri, Shirley Villalba, Irina Ráfols,Lourdes Espínola,Renée ferrer, Delfina Acosta,Elsa Wiezel, Ma.Eugenia Ayala, Montserrat Álvarez

1 ª edición jakembó editores
2009
90 p.
Arte de tapa: Analía Marchi
sobre un original del artista Saya
Colección Theis Moira de poesía
Volumen 11
Asunción, Paraguay
ISBN:
precio: 7 dólares
Fecha lanzamiento: 18 de mayo,
Salón Iberoamerica de la Manzana de la Rivera
19 horas

Los editores: Ma.Eugenia Ayala y Cristino Bogado

Ingenierías del Insomnio: javier & diana viveros

2008-12-31T19:57:00.005-03:00

Los cuentos ke kiero señalar son: "Quince de la niña" y "Un largo camino", de Diana Viveros.

El primero es un juego sado-paródiko de los miedos paranoikos de la clasde media, media alta, con pretensiones de caté de la sociedad parawayensis. La espectralidad paranoika cobra formas de una patota que invade un birthday party, quince años. Pero no buskan en su irrupción de horda andrajosa y hambienta los proverviales objetos del robo diario asuncenos: celulares, relojes, billetera, etc., sino comida. Son la VANGUARDIA DE La última NUEVa tribu en su intervención sobre la urbe. Vislumbrámoslos sakeando mañana carnicerías, supermercados, delikatessens...Diana tiene el mérito de anunciar los terrores del futuro parawayensis. Me recuerda un poco al Plácido de Berlanga (guión del riojano Rafael Azcona) pero al revés. Allí la broma irónika se hallaba entre las junturas de la hipocresía de la realité frankista y el mensaje teóriko cristiano del evangelio. Plácido debe ser cada niño de la calle homenajeado en una casa chuchi de la España clasemediera en plena Navidad. Allí en ese quidproquo empieza todo el juego. Acá, en la Asunción-luke del 2008 de Diana, la quinceañera tendrá una fiesta ke recordará forever.

"Un largo camino" es el cuento ganador de un concurso del año pasado. Gana por acumulación, de personajes, de nulidades masculinas, de odios, hasta su final deletéreo. Visión "feminista" impensada, el petit adulto, aplastado por una avalancha de fuguras masculinas modélikas, termina matando a la madre siempre postertgada, usada, desechada como un barbeador de plastiko, por estos mismos "padres". El deseo de la madre se concretiza por interpósita mano infantil, instrumento edipizado, teatraliazado por un hijo inmóvil casi teratológiko en medio de la danza vertiginosa de amantes de la madre.

De Javier reskatamos "Futbol s.a.", "La otra Penélope" y "De polvo eres".

El cuento futbolero tiene lenguaje con olor a vestuario de futbol, frescura, modernidad, ganas de no ser parte de la gran cultura, por ende, rehuye la pomposidad y las rétoricas al uso. Es la senda que intuimos será la màs fructifera en la carrera de(O)politeraia del escritor luqueño.

La Penélope del segundo cuento elegido es una parawaya ke se ha puesto los pantalones de inmigrante parawaya a España, pero no solo cruza el charco, también los límites del tradicionalismo, los de la moral sexual monogamo-católika, de sumisión al macho proveedor de alimento y de placer de forma exclusiva de larga data por estos pagos. España es no solo el infierno de los ke se arriesgan a jugarse el pellejo por un puñado de euros. En el caso de la heroína viverosiana, una madre luqueña que abandona a su esposo borracho y a los hijos que procrara con él por una vida de mujer independiente económika y sexualmente. La modernidad de las grandes ciudades es la que surca esta Penélope sudaka del siglo XXI.

El último cuento escogido fue ganador de un concurso en el 2007. Tiene la eficacia y el pragmatismo para moverse dentro del corsé genériko impuesto por la convocatoria y por la nomenklatura del canón. Brevedad de una historia que exuda sus ácidos en dos líneas, las del comienzo y las del final del relato. El medio es apenas el mensaje para esas dos líneas.

Web de jakembo!!!

2008-11-01T09:48:00.001-03:00

http://www.jakembo.com/

Nueva Colección Nuevo Libro

2008-09-05T10:59:00.003-04:00

Título: Fracmentales
Autor: Jorge Manuel Benítez
Colección Fragmentarias
Número 1
ISBN
220 pp.
Asunción
Paraguay

Un poema de la antología Ut eros. Poesía erótica femenina parawayensis

2008-08-31T18:21:00.002-04:00

Sobre-coger al vacío

Miles de verdaderos gimnastas sexuales
Exhiben su trofeo natural de entre las piernas
Despolvados los refriegan en las caras por una lente
Con mucha humedad y abundante vacío…

Un potranquito se aparece en la bandeja de entrada
Y la Sasha de Virginia Woolf cae en la naturaleza, en el bosque
Y se convierte en hojas y se transforma en potranquita….
El potranco entonces se convierte en un minotauro
y cuando Sasha lanza su poesía, el minotauro se convierte en kurupi
Y no puede moverse por su enorme verga
Y sólo se acomoda las venas…
La potranquita, convertida en minotaurita, vuelve a su estado natural,
Despierta, observa sus sueños y sólo encuentra vacíos.
El kurupí coge a los vacíos encontrados por la minotaurita
Porque no puede desenredarse las venas para cogerse a la Sasha.

de Valentina Ferg

Fragmento de prólogo a Ut Eros

2008-08-22T15:11:00.007-04:00

Kómo pudo una yiyi tan grande entrar por unos ojos tan pequeños como la poesía

Paraway tiene poesía. Tiene mujeres, por ende, tiene erotismo. Un erotismo preñado de palabras que cabalgan picos de extrema furia lingüístika. Montes donde chorrea la lava multiorgásmika del día a día, la alegría de los instintos tan tie’y, tan indio maká en sus colores y la tersura de sus vestidos, tan tan sus teklas sobre el cuerpo propiciatorio del amor a la poesía. Esta poesía erótika parawayensis de yiyis de la más variopinta eroto-filosofía, insufladas desde bocas de lápiz labiales fluo, se bifurka por los caminos galaktiko-poétikos de una Carla Fabri (ella fabrika espacios atiborrados de niebla y tatachiná donde germinan semillas-palabras, capullos-vokablos que el megáfono del pueblo cantará mitopoyétikamente –anulados sus consonantes, enfatizando las vokales hasta el too much oriental casi chino casi cageano), por los ajedrezadas sendas amatorias de Maure Ayala (su Avalon pisa una tierra de nadie en coloración dualístika, de ajedrez medieval, allí valen las artes de la corte trovadoreska, los envites del caballo loko cruzando diagonalmente zurdo el mundo de su tablero ilimitado), o por la onano-meditación de Monika Kreibhom (ella trae reminiscencias pop, escamotea al tantra el retrato de un galán franchute para levitar cual fémina tarkovskiana sobre el vaivén de la poesía y su mareas blancas soberbias) o aun más en las amonestaciones humorerótikas de la Gisele Kaputt (su poesía se aplika a la reestructuración de la realité a partir de petits acomodamientos de pedazos humorístikos en un mosaiko patafísiko, realidad vuelta patas arriba pero no como desenlace de un proceso deconstructivo sino desde el propio abordaje poétiko mismo que lo sotiene). Las generaciones rotan pero el furor afro agro de Afrodita es lo permanente. Las yiyis giran, cual derviches de la palabra, al ritmo de la músika íntima que guía a los versos a la casa del misticismo de lo hic et nunc. El lector no necesitará en este trance de preservativos para acoplarse al juego de estas yiyis de cabellera de fuego, akä yboty pytä tatácha, al ir y venir penelopiano del swing de la poesía de los menstruos purgando los monstruos de la vigilia, sacerdotisas tanto de la escritura como de ese fuego de la vida que cuidan entre sus piernas desde que el mundo se desprendió de la nada con una primigenia rima sexual: el lechoso big bang.

Cristino Bogado
Poeta y editor parawayensis

de Tan Tuya. Antología de poesía erótika femenina, ed. Maure Ayala, prólogo Cristino Bogado, tapa Rakel Rojas, Asunción 2008, jakembó editores, próximo lanzamiento

En una baldosa, de Javier Viveros

2008-06-14T11:14:00.006-04:00

“Como el recuerdo o la sombra de un haijin resucitado, Javier Viveros explora las infinitas posibilidades de un instante atravesando el alma a la intemperie, la maravillosa eternización de un parpadeo a inicios de siglo y la imperiosa necesidad de la fugacidad de las luciérnagas. Nos invita a saber –con precisión, humor, sagacidad y melancolía- que el universo, a veces (como el amor, la vida y la memoria) cabe fácilmente en la reducida dimensión de una baldosa y que sobre ella se lo puede recorrer con alas en los pies y estrellas en los ojos. Y con la milenaria estirpe de los viajeros silenciosos, nos muestra en este libro que el camino de la poesía sigue siendo recorrido por las almas turbias por las dolencias, mas por eso fuertes e incansables en el revivir de las cosas. Y con todo esto, es inevitable creer que definitivamente, sobre el horizonte de la vida, el crepúsculo ya no está tan solo.”

eulo garcía, texto de contratapa

Título: En una Baldosa. Haiku, Seryus y otras esquirlas
Autor: Javier Viveros
2008 Primera edición
jakembó editores
prize: 8 dólares

Armado, cubierta, diseño y viñetas.
Chester swann

Colección de poesía "Theis Moira"/ Volumen 10

presentación:
sabado 6 de junio 2008
Libroferia asunción 2008
Stand de la SEP

Temwöreí de Xorxe Kanexe

2008-03-27T12:16:00.003-04:00

Título: Temwöreí
Autor: Xorxe Kanexe
2007
Copyright Jakembó Editores
Dibujo de tapa:Piss and Love
Prólogo: Douglas "Hura-Kán Didí" Diegues
Isbn: en gestión burokratiko-adninistrativa
Volumen 1 de la Colección "Michimintena"
fecha de lanzamiento: Abril 2008
Prize: 7 dólares

"Palabra inventada" de Everardo Coelho

2007-12-13T19:42:00.004-03:00

Título: Palabra inventada/Palavra inventada

Autor: Everardo Coelho

Jakembó editores
2007
Edición bilingüe
Dibujos de tapa y contratapa: Charles Da Ponte
Prólogo: Emilio Pérez-Chaves
ISBN: 978-99953-40-30-8
precio:10 dólares

Volumen III de la Colección de Textos Bilingües "Pytá Jovái"

Fecha de presentación:

Julio 2008 en Centro Culktural TomJobim
de la Embajada de Brasil

Prólogo:

PRÓLOGO
PALABRA COMO INVENCIÓN Y TESTIMONIO EN EVERARDO COELHO

Un escritor brasileño, Everardo Coelho, ha querido dejar testimonio de su permanencia en Paraguay, entre nosotros. Lo hace del mejor modo posible, con una actitud perdurable: mediante un libro, lugar y objeto donde hacen presencia sus experiencias vitales y creativas, que, en la ocasión, confluyen en la encrucijada e integración de dos culturas y dos idiomas. Como se verá, el libro está dedicado “sin más palabras” a Asunción, capital del Paraguay, con tono cordial y fraterno, hasta casi filial.
Quien escribe estas líneas, pórtico en el umbral de las pá-ginas de un nuevo libro de poemas, quiere previamente compartir con el lector algunos conceptos que pueden servir de faro, brújula y guía en el paisaje de la poesía: territorio de letras que, desde sus orígenes, entre la luz y la sombra, el resplandor y la niebla, resulta —en simultánea convergencia— también horizonte y laberinto, tierra y cielo, mar y viento.
Para ingresar entonces a ese espacio y ámbito, demos la palabra y la escritura primero a Rilke, después a Heidegger.
“Nada es tan poderoso como el silencio. Y si no hubiéramos nacido en el seno de la palabra, jamás podría haber sido quebrado”, nos advierte con lucidez y enigma el autor de las veintitrés Elegías de Duino, los Sonetos a Orfeo y los Cuaderno de Malte Laurids Brigge.
“Si el coraje del pensamiento brota de la llamada del Ser, entonces prospera la palabra que decide nuestro destino” y “El poeta concentra el mundo en un decir cuya palabra permanece como un brillar suave y retenido, donde el mundo aparece, como si fuera visto por primera vez”. Esto escribía el autor de El Ser y el Tiempo. El mismo pensador cuyo magistral ensayo Hölderlin y la esencia de la poesía ofreciera su interpretación de aquél condiscípulo en Tübingen de Hegel y Schelling, que, en cierta ocasión, dijera: “Lo permanente lo fundan los poetas”.

Everardo Coelho conoce y acepta el lúcido desafío de Octavio Paz cuando éste escribe: “No es poeta aquél que no haya sentido la tentación de destruir el lenguaje o de crear otro, aquél que no haya experimentado la fascinación de la no-significación y la no menos aterradora de la significación indecible”. También es fiel a la propuesta del autor de Libertad bajo palabra cuando éste expresa: “Contra el silencio y el bullicio invento la Palabra, libertad que se inventa y me inventa cada día”.
Situado en la encrucijada del desafío, Everardo Coelho es leal a su propio y plural testimonio existencial. Son cuarenta y tres los textos líricos que integran el poemario Palabra inventada. Nada re-emplaza la lectura minuciosa y reflexiva de cada uno de ellos. Pero si es función del crítico literario sugerir una incursión creativa a ciertos poemas, en este análisis interpretativo no pueden ser omitidos aque-llos cuyos títulos irán siendo mencionados. Es decir, en número de quince: «Peregrinación», «Oda al cuchillo», «Haría más», «Poética», «Licor de menta», «Carpe diem», «Hoy no», «La balada del rey de Goethe», «Triángulo», «Comunicación», «Paisaje desde la ventana», «Por supuesto», «Manos», «La luz», «Ciérrate, sésamo».
Así, «‘Peregrinación», en metáfora de la vida, alude a la miel y la hiel como elementos esenciales constitutivos de la existencia y también sensaciones contradictorias pero complementarias, que le dan un sabor peculiar a veces indescifrable. En «Oda al cuchillo», resulta sugestiva la interrelación dialéctica del cuchillo en su doble función de herramienta y arma. Asimismo, la belleza, la historia, el mito, el sabor y la libertad son percibidos como “hijos del cuchillo” y el filoso instrumento es también definido como “el desmadre de la civilización”. Inevitable evocar aquí a Heráclito cuando, en uno de sus reflexivos y dialécticos fragmentos, dice: “El nombre del arco es vida. Su obra, muerte”.
En «Haría más», uno de los textos de mayor emotividad del poemario, la confesión del amor-pasión se manifiesta con un lirismo sobrio, despojado, y un coloquialismo eficaz, persuasivo.
«Poética», como su título muy bien lo indica, es tanto una declaración de principios estéticos como juego retórico de ingeniosa originalidad. En «Licor de menta», la omnipresencia del color verde remite a una metáfora de la esperanza, pese a que muy adversas circunstancias y situaciones de rutina y hastío la deterioran o demoran en su vocación de plenitud. En «Carpe Diem», la lúcida advertencia de “Aprovecha el día presente”, proclamada por Horacio, mantiene la vigencia otorgada por el tono del poeta latino, pero un hábil juego de situaciones le concede resonancias contemporáneas. «Hoy no» ofrece un testimonio vital desde los recursos de la confidencia y la reticencia, que interactúan para expresar un mensaje de destinatario innominado.
En «La balada del rey de Goethe», la aventura humana es acechada por el riesgo de “una miseria sin trascendencia” en el “pér-fido mundo sin ley”, y es entonces cuando la mención a Thule evoca lo imposible y lejano casi tanto como la «Ítaca» de Constantino Kavafis.
En «Triángulo, una situación determinada, semejante a una visión fugaz, adquiere características de sutil erotismo, que puede ser compartido sólo con una sonrisa o un guiño. «Comunicación» pone en evidencia el conflicto inter-generacional cuyos códigos diferentes conducen a una “doméstica babel” de imprevisibles consecuencias. En «Paisaje desde la ventana», el tema de la realidad y la ausencia es planteado en un contrapunto de figuras entre las cuales aún per-manece un enigma que la distancia acrecienta.
Como lo menciona una nota del autor, este poema «Por su-puesto» tiene la peculiaridad de haber sido escrito en español y traducido al portugués, en obvia diferencia con la mayoría de los poemas, que siguieron el proceso inverso. Resalta aquí una serie de vivencias de indisimulado e indisimulable cariz y matiz autobiográfico, que, más allá de la anécdota referida, al simplemente evocar también convoca un torbellino de paisajes e imágenes cuyo efecto es con-vertirlo en uno de los textos clave del poemario al proponer un espacio alucinante, paradisíaco y legendario, con reminiscencias del Saint-John Perse de Elogios, Anábasis y Crónica.
En «Manos», la observación del desarrollo de un partido de fútbol permite que, a partir del accionar del arquero, se desarrolle —en «La luz», sin el fácil recurso a una moralina seudo-compasiva o demagógica, evitando pretender juzgar a la protagonista, se aprovecha la anécdota para insinuar la cosificación entre ella y el neón de la esquina: son ambos coprotagonistas coincidentes en un mismo espacio y tiempo, pero ella supera al neón por su irrenunciable pertenencia a la condición humana, más allá de transitorias con-tingencias, de ubicaciones y jerarquías.
Finalmente,«Ciérrate, sésamo» plantea y condensa casi con la lúcida brevedad de un haikú las problemáticas contemporáneas imperantes en diversas zonas del planeta Tierra y relacionadas con la emigración, la discriminación en sus diversas manifestaciones, los pre-juicios de diversa índole pero mismo efecto excluyente, los fun-damentalismos dogmáticos y sectarios... Todas esas lacras sociales son corporizadas en una ciudadela con intenciones de bunker que pretende, con absurdos pretextos, defenderse de los supuestos “nue-vos bárbaros”. Adquiere así el poema un explícito valor testimonial. Resulta admirable el poder de síntesis que lo vuelve crisol y espejo de las ya señaladas situaciones deshumanizantes e injustas.
Para, en el ámbito de la literatura comparada, limitarnos estrictamente al sector de la literatura en lengua portuguesa, diremos que en la poesía de Everardo Coelho se perciben las presencias tutelares de, en orden cronológico, Augusto dos Anjos, Manoel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade, Manoel de Barros, João Cabral de Melo Neto y Ferreira Gullar. Autores, como bien se sabe, pertenecientes a diversas épocas y movimientos de la literatura del Brasil. A ellos se deben agregar, en paridad y equilibrio, el clásico Camões, el enigmático Fernando Pessoa (único y plural poeta bajo sus diversos heterónimos) así como un hálito, no por leve y distante menos preciso, de Cecília Meireles, particularmente cuando ella afirma “la poesía es grito, pero transfigurado”.
Está Augusto dos Anjos, excéntrico poeta paraibano de para-dojal lenguaje, definido por sus intensos juegos fonéticos y cuya autenticidad fue tal que no vaciló en incurrir en insólitos prosaísmos para intentar abarcar su angustia existencial y cósmica. El mismo poeta que en su época y después conoció la celebridad gracias a su único y suficiente libro, cuya dimensión autobiográfica encuentra precisa síntesis en su propio título Yo, donde el texto «Psicología de un vencido» alberga versos como este: “Yo, hijo del carbono y del amoníaco”.
Está Manoel Bandeira, con justicia considerado entre los mayores poetas en verso libre en portugués y cuya tarea de traductor de diversas literaturas y autores (como García Lorca), lo transformó en muy estimable puente cultural. Su actitud rebelde y no convencional lo llevó a insistir en un concepto suyo que transciende la inicial y apa-rente obviedad: “La poesía se hace con palabras”, (y de ello se hace eco Palabra inventada, de Everardo Coelho), en clara resonancia de una obra que, en Pneumotórax, alcanza uno de sus momentos cul-minantes al decir: “La vida entera que podía haber sido y no fue”.
Está Carlos Drummond de Andrade, amigo de revelar las paradojas de la realidad, a través del distanciamiento (casi brech-tiano), del humor e incluso del absurdo, con un estilo que hace de la anti-retórica su núcleo esencial y lo lleva a vivenciar y comunicar ese “sentimiento del mundo” a través de un “claro enigma” (para utilizar su propia terminología) y cuyas consecuencias, en su poética, lo deter-minan a concluir: “La poesía más rica/es una señal de menos” y “Siempre dentro de mí mi enemigo/Y siempre en mi siempre la misma ausencia”.
Está Manoel de Barros, precursor, en la geografía brasileña, de elementos conceptuales de ambientalismo, ecología y contra-cultura (reflejos de sus vivencias en el Pantanal), en un estilo, con frecuencia, similar al de Guimarães Rosa en narrativa.
Está João Cabral de Melo Neto (que tuvo a Asunción del Paraguay como uno de sus destinos diplomáticos en la década del ’70), con su característica poesía sobria, austera, despojada. Tan despojada como aquellos paisajes nordestinos y de la hispánica meseta castellana, que el autor pudo conocer en sus viajes. Poesía libre de cualquier elemento residual y en la que el rigor semántico —que incorpora y no rechaza lo coloquial ni lo prosaico— logra llevarlo a niveles de depuración y presencia de los objetos en un ámbito casi geométrico y abstracto. El mismo que, en «El ingeniero», lo hace escribir: “En ciertas tardes nos subíamos/al edificio. La ciudad cotidiana,/como un diario que todos leían,/ ganaba un pulmón de cemento y vidrio”.
Está Ferreira Gullar, cuyo exacto equilibrio entre lo lírico y lo testimonial lo vuelve paradigmático en su personal tratamiento de la cotidianidad y los mitos, con escenarios diversos pero de preferencia los de su ciudad natal, São Luís do Maranhão.
Autores brasileños todos los mencionados y, se reitera, en galería cronológica y sucesión histórica. Pero autores éstos más en clave de afinidad expresiva entre Everardo Coelho y ellos mismos, pues así deben ser interpretados e interrelacionados mucho antes que

Es importante señalar que Everardo Coelho ha sabido conquistar un estilo propio y característico, entendiendo por tal aquél donde “bajo el nombre de estilo, se forma un lenguaje autárquico que se hunde en la mitología personal y secreta del autor”, como bien lo define Roland Barthes en Le degré zéro de l’écriture.
Quien hasta aquí haya seguido este itinerario breve pero imprescindible por escenarios y paisajes de la literatura comparada sabrá entonces comprender la necesidad de ese viaje también vivido y vívido como excursión e incursión en el territorio de las letras.
No son pocos quienes coinciden en que la síntesis de la tarea poética es obtener de las palabras lo que ellas parecen no estar dispuestas, inicialmente, a entregar. Así, last but not the least, como se sabe, “último pero no menos importante”, es la presentación bilingüe de los poemas. Esa decisión personal y literaria permite una lectura plural, rica en resonancias, afinidades y particularidades. Así, el lector, en su idioma natal respectivo, o en ambos, puede tener la vivencia de una exacta percepción de los diversos niveles expresivos que el poemario propone. Uno de sus mayores méritos es pre-cisamente ése y otro motivo que también ayuda a confiar en una eficaz difusión y una atenta recepción en escenarios y ámbitos donde la integración cultural regional y continental adquieran, en breve, su dimensión más auténtica desde sus perfiles más fieles, participativos y solidarios.

Asunción del Paraguay, primavera de 2007.

Emilio Pérez-Chaves
Escritor y crítico

"Dulce y doliente ayer", de Javier Viveros

2007-11-14T20:36:00.001-03:00

Título: Dulce y doliente ayer

Autor: Javier Viveros

Jakembò editores, 2007

Dibujo de tapa: Wolfgang Krauch

Diagramación: Juan Heilborn

Colección de poesía "Theis Moira", 9

ISNB:978-99953-40-31-5

Fecha de lanzamiento:7 diciembre 2007

Sala Tom Jobim del Centro Cultural de la Embajada do Brasil

Precio: 8 dólares

Tótem & Sacrificio

2007-11-04T16:55:00.000-03:00

Título:

T Ó T E M & S A C R I F I C I O

(Poemas o prosas)

Autor:

Sérgio Medeiros

Jakembó Editores
Consejo Editorial:
Cristino Bogado, Javier Viveros y Montserrat Álvarez

2007
© Sérgio Medeiros
© Jakembó Editores

Edición al cuidado de:
Douglas Diegues y Cristino Bogado

Dibujo de tapa: Sérgio Medeiros

ISBN: 978-99953-40-24-7

Traducción al español:
Cristino Bogado, Douglas Diegues y Bernarda Acosta Diegues

Volumen I de la Colección de Textos Bilingüe «Pytá Jovái»

"Libro de lectura..." de Dirce Waltrick do Amarante

2007-11-04T15:35:00.000-03:00

Tìtulo:
Libro de lectura, conteniendo una colección de historias morales relativas a los defectos ordinarios y un diálogo sobre geografía, cronología, matemática, historia natural y otras yerbas, etc.

Autor:
Dirce Waltrick do Amarante et al.

2007
© Dirce Waltrick do Amarante
© Jakembó Editores

Edición al cuidado de:
Douglas Diegues y Cristino Bogado

Dibujo de tapa: Sérgio Medeiros

ISBN: 978-99953-40-25-4

Traducción al español:
Douglas Diegues, Cristino Bogado y Bernardaa Acosta

Volumen II de la Colección de Textos Bilingües «Pytá Jovái»

Fecha tentativa de lanzamiento:
16 de noviembre de 2007
en la Galería Archipiélago,
Florianópolis, Brasil

5 poemas de "Años de Jugo Loco (1996-2007)"

2007-09-24T21:23:00.000-04:00

LA LIRA DEL LORD FEO (Fredi Casco)

To Old Saint Nick

Te juro por lo que más me imposible, gringa diabla
que no me atreví a probar de nuevo una sola ristra de tu asco
Salvo yacer de nuevo bajo el absoluto chaqueño
— Oh belleza más extraña —

Quise en vano ampararme
en la inmunidad de tu matriz diplomática
hasta el día inexorable en que — ¡Ay, ay ay ay ay! —
te encontré sonriente y furada de amor
por el Cowboy brasiguayo & sus mensajeros del polvo
— Canta o no llores —

Luego vinieron sucesivamente, las sombras, los sombreros
y aquel inacabable lapsus cunilinguae
que extraviaría por siempre tus pecados
en la terra — colorada — de nimguem

And your eyes were full of stars, cielito lindo
You, my dearest night mare

ARTE POÉTICA (Jorge Montesino)

(nace)
LE DAS HILO Y CRECE — ASCIENDE UN PASTO NUEVO — OREJÓN EL PASTO QUE AL SUELO LE NACE UN PASTO GORDO LO AVISTA Y ES ZUMBÓN EL PRADO, ESTÁ VIVO : EL CAMPO NO NACE PARA SER MANEADO RECIÉN VENIDO : EL CORDERO SE DEJA CAER — SU LANA ROJA
EN EL VERDE CAMPO — EN PAZ : REVUELCA SU CUERPO PRETENDE — DEL ESTIGMA DESATARSE
EL GUERRERO FIJA — NOVATO ESTIRA — LE DAS HILO Y CRECE — TROTAR PRUEBA Y SU TROTAR TRUENA,

Tororé (Lía Colombino)
Las gotas caen y mi aliento casi quema: quema. Yo ya estuve aquí antes, encima de esta cuerda, de este agujero que hace cosquillas y un ademán, que me pega para reír más todavía, y bailar dando pasos chiquitos como estando en otro país, desconocido o demasiado sabido. De estar adentro se hizo todo continuo, como el sonido. El sudor resbala por mis ojos, sí, yo ya estuve aquí antes, y estuve cómoda de hombros caídos y visión clara. El aliento, el viento de vidrio que suena y camina sobre mi cabeza, después corre y se detiene y salta y corre hasta llegar a mis manos o mis pies, quién sabe ya qué.
Yo estuve y es un caos, como alguien que te camina por la espalda o levita. La montaña se va acercando, con lirios y lagunas en su última puerta. Donde el sol vuelve a salir o a entrar, es lo mismo. Voy rápido hacia el recuerdo de la gente que gime y todo acaba allí, como en una iglesia que no adora dioses; me siento y aquí también estuve antes, antes de todo y lejos.
Tororé mi niña, tororé.
Y sonrisa calma de deslizarse, en una oscuridad que no teme nada
(acá estoy, no me fui no).
La lengua vuelve a pasar por este dedo, esta mano que está de palma a alguna otra pared, mientras los pies contorsionan un movimiento distinto. Vienen, se lo llevan, tienen máscaras azules y yo sigo el rastro dejando el mío para otros. Por aquí no estuve o quizá en otro sueño, en el de ayer, donde pisé barro negro y los pies se me escondieron. Si pudiese recordarlo todo -la sabiduría de un llanto anciano- hoy no estaría
(ni aquí ni en ningún lado)

TRATADO DE [di]GLOS[S]AS SOBRE CLAUSULAS
E ANALECTA DE diSCURSOS EXEMPLARES (fragmento)
(Joaquín morales)
Y aunque raro nada tiene
mi canción llorando
fue como nació.

[De la cumbia Me tocó perderte]

Und sprechen.
Und sprechen.
Und sprechen.
Und sprechen.
Und sprechen.
Und sprechen.
Und sprechen.
...

(Sí. E cambiado. Y qé ).

tres: declaración dexterizante:
mi almacén de tropos: nambréna, figuritas,
---- soy tan ignorante y ya no cambio.. ----
de lectura simple, de intelección liviana.

no más [v]a[n]guardi[a][e]nte de las Hespérides de experi-
mentalista acusado ma non troppo como alguna vez yo fui
nena tu amante bandido
y fui tu cómplice nesciente de las Velhas Letras,
sí, y qué,
que

[su[per]]pura in-ex-sistencia por voluntad formal,
por inercia o terquedad sintáctica
de moleculitas danzarinas, las hijas de Tyndall,
refractando la vacu[n]idad del Ser, su Ang[u]st[ia],

¡pero ehto ko no se puede leer py ish!

ensiemplo 3 de avantgarde kontempo/con tembó (mui kanesiano)
si el impecable teorema demuestra no convence
ni si el sexo chirría su precio aproximado de amor paralelo,

entonces
(solitario conectivo como osito sexual abandonado,
pidiendo la oquedad donde actuar,
la conchaosita, el con-chaos)

la teoría se arrastra, gime de rodillas,
se picha y se retira indignada
peregrinando su moebius infinito
no satisface el sángüich de realidad
ni el asadito fast junk food, pella chirriante olorosa,

repítalo diez veces rapidíssimo:
pella chirriante
pella chirriante
perra chillante
perra chill...

himno al mercado libre, carrito panchero capitalista;

Y :
la conjunción es con que todos co-
pulan y saltan
saltan y pulan,
de a dos, de a muchos
[pu-lan y sal-tan]
.

ejemplo 4 de entrecasa, entre muchos de 4
tu preferido, tu confiado, tu esperanzante demócrata votado
PÚLAN Y SALTAN
:: túm ti ti túm ti ::

sal-te y a--pláu-da
sal-te y a--pláu-da

pone precio a tu proyecto de futuro, a tu huida del pasado,

::
hacia la nebulosa, parasitaria idea de nación organizada en res pública:
cómo te joden, ciudananía, pavota y tonta, paraguayidad de mierda,
cómo te gusta que te jodan de cuatro entre los pocos de siempre
--o no son pocos, sino que muchos,
sino que todos poligarchantes somos, multiabusados--:

dádivas del presupuesto mediante son
conchabos a los chongos,
zoquetes a los hijos,
prebendas a los kuates,
negocios con los pulcros avivados;
¿me sale bien, kompañero, este discurso?
¿aprueba usted, doktor, su aktitud denunciativa?

y el manguruyú blindado puede retirarse nimbado de gloria, amado por
el populácteo nazional

{
fundará su club de admiradores y operadores,
abrirá una pista de baile cachaquera,

DOPAMINA (Montserrat Álvarez)

La vida hay que exprimirla hasta el cogote
sin tímidas miradas de desdén
en medio de botellas de cerveza
La vida hay que exprimirla hasta el cogote
en medio de las bestias y las fieras
en medio de relámpagos de furia
y de densos cigarros la humareda
La vida hay que exprimirla hasta el cogote
duela o no duela y muera quien se muera
Porque sólo una es, amigos míos,
y no volverá nunca, aunque quisiera
verla tornar con todos sus delirios
y sus horrores, cual tornan las ferias
esquizofrénicas de voces y de ruidos
cuando la dopamina me envenena

extraído de "Años de Jugo Loco 1996-2007 (Última poesía paraguaya)", Asunción, 2007

Introducción de "Años de jugo loco 1996-2007 (Última poesía paraguaya)"

2007-07-31T20:02:00.000-04:00

Introducción

La poesía paraguaya ha sido producida en el aislamiento, editada en libros en su mayor parte ya fuera de catálogo cuando no permanece inédita. La poesía paraguaya del periodo de tiempo que ha intentado abarcar esta pequeña muestra continúa siendo clandestina. Durante su vida los poetas no son o no han llegado a ser conocidos, y ni hablar de reconocimientos. A pocos se les ha entrevistado; apenas alguna reseña en un periódico para los más suertudos. Paraguay no considera parte de su orgullo nacional a sus poetas. Rara vez una calle lleva el nombre de un poeta salvo las excepciones de los poetas populares, más conocidos cuando se les ha puesto a sus versos alguna melodía en ritmo de guarania, polka kyre’y, jaheó, etc. «No hay lugar para un poeta en la sociedad paraguaya», declaró Xorge Kanese. Aislamiento y desdén olímpico es su horizonte cotidiano. Cualquier antología de poesía paraguaya —tan breve como esta— no puede jactarse de ser una muestra objetiva o democrática de lo que se está escribiendo en el país ahora. Solo, apenas, una selección, acogotada, limitada al número de sus páginas (se han privilegiado, onda gato por liebre, los textos inéditos, mantenidos así por falta de guita, editoriales interesadas, apoyo monetario, etc., pero ya hartamente leídos, mostrados, circulados, grabados incluso), algunos poemas (sobre todo) de poetas que el antologador-compilador, admira. Dime qué lector eres y te diré de qué poemas hablamos. Antologías hay tantas como lectores. No hay ambición de representatividad o definitividad (a pesar del título) pero esta selección tiene coherencia. Sigue ciertas tendencias: incluye a poetas llegados fuera del país, a poetas post-kanesianos, no se atrevió, eso sí, a meter a un poeta totalmente inédito (prometemos esa boutade para la próxima antología). Es un boceto de una obra mayor, apurada y adelgazada por los imperativos y los buenos auspicios de sus patrocinadores particulares. No intenta formar un grupo generacional o de tendencias pero los poetas antologados se conocen, se han leído, acaso de repente hasta se respetan, han tomado cerveza o café juntos al menos una vez en la década demediada. La aspiración es mínima. La década demediada (1996-2007), falsa, idiosincrática, subjetivizada, cortada de los últimos años del siglo XX y los primeros del XXI, trae a la memoria —desde Lito (Morales) a Lía (Colombino), desde Malurinvé a esta antología— el intento de golpe del general Oviedo, los sucesos trágicos de Marzo 99, mezcla el fin del boom (ilusorio) consumista y la agitación política, los secuestros, el cine paraguayo trepando por vez primera a Cannes. Morales sale de su silencio y edita dos libros guardados por más de 10 años por Jakembó y adelanta su libro pos-Morales en la plaquette Sermo, Casco, además de encerrar al Niño en una TV publica poemas, Álvarez es publicada fuera del país (Buenos Baires, Lima y México) . Montesino después de organizar dos «Poetas en la Bahía» toma distancia en su retiro de Villarrica pero sin olvidar la escritura. El blog de Álvarez sufre deserciones al final del año (http://kurupi.blogspot.com), Colombino y Casco se mueven en el ambiente más arty de Asunción, Montesino práctico del ambiente mesopotámico, extra-Paraguay, se vuelve de tierra dentro, Morales sigue aislado pero ya publica, Álvarez es redescubierta fuera del país como paraguaya. No aparecen nuevas revistas literarias de la importancia de El augur y de Cabichuí 2. No figuran en el Diccionario de Méndez-Faith, Montesino (en la 1ª edición), Álvarez, Colombino y Casco (ni en la 2ª edición). Lecturas en Bar Espacio Sajonia (Álvarez), De la esquina (Casco y Montesino), Morales no lee ni se fotografía. No hay grupismos como en otros países, esa balcanización por grupos étnicos, lingüísticos, preferencias sexuales, situación geográfica, política… Esta “última” antología de poesía paraguaya de fin de siecle so’o y resaqueado despertar del siglo XXI, va desde Malurinvé (1996), años del intento de golpe oviedista, que nos resaqueó con jugo loco los años cerveceros de Wasmosy, incluido las quiebras de banco. hasta Sermo (2005), entre los textos éditos, pero siguen inéditos como “Virgen Mosca”, “Cordero”, “Lupa”, etc. Los poemas representativos del tipo como Mirlo literario (2001), hits memorables, que quedaron y se recuerdan. Pero El mirlo es no solo todo un canto de la patria por aquello que Paraguay ha jugado en el imaginario internacional siempre con los pájaros (Pájaro Chovy, Pájaro Campana, Che pycasumí) El mirlo de Casco pasa a sumar y desfigurar al mismo tiempo esa imaginería nativista del Paraguay, acribillándola de ironía y carcajadas. La Lupa de Colombino refracta las esquirlas de esquizofrenia que flotan sobre Asunción, Sermo erige una poesía sinfónica que no reniega de lo narrativo ni de las crónicas, Montesino hipnotiza con su maraca al Cordero que como Agnus Dei ya tenía una vida paralela en el folklore, Álvarez se desborda forzando las márgenes, como si quisiera obliterar los blancos con balas…

Cristino Bogado
Asunción, 30 de julio 2007

Presentación de "El Superpalo" a cargo del escritor y miembro del comité editorial de Jakembó, Javier Viveros

2007-07-26T15:50:00.001-04:00

Bienvenidos a todos. Me toca hablar esta noche de la novela de Humberto Bas. Lo primero que diré de ella es que el título El Superpalo tiene poco que ver con las asociaciones freudianas que pudieran emerger al leer apenas el nombre de la obra. El Superpalo es el nombre del ómnibus, el héroe mecánico de la novela, protagonista vertebral del libro.

La narración posee al menos dos relatos enmarcados. Por un lado la historia del marinero Anatol cuya historia intentará emular y paralelizar Virgilio, el protagonista de carne y huesos de esta obra. Y por el otro, el relato de Samuel Lonyorme Clemens que traerá al pueblo al antagonista de hierro del querible Superpalo. Este último relato encierra una lectura en clave humorística y caricaturesca del comunismo y el capitalismo.

Hay en el libro un homenaje a Mark Twain, un autor de enorme talento que nos dejó páginas magníficas y que nos dejó también su Huckleberry Finn, considerada como la primera novela moderna de la literatura norteamericana.

Algunos pasajes de la novela me trajeron recuerdos del aire fragante de Macondo y del Premio Nobel japonés Yasunari Kawabata por sus bellas durmientes y aquello de la contemplación de la desnudez femenina como un acto superior al de la consumación de la unión física.

Con el motor encendido y bocinazos multiplicados El Superpalo atraviesa los territorios del realismo para internarse con sus cuatro ruedas en lo real maravilloso. Así es que este Virgilio no mantuano debe esforzarse por desencriptar los caprichos del Superpalo, esa deidad motorizada que comanda La Oliva. Hacia las últimas páginas se da la absoluta y maniqueísta polarización entre el Superpalo y el Trentrucho, la dicotomía entre el ómnibus local y el tren foráneo. Unas máquinas que, entre latinajos de fierro, tendrán al principio un duro enfrentamiento, enfrentamiento éste que dará pie a Humberto para lograr una espléndida gradación.

Esta novela es de un verde fosforescente, un verde vinchuca como el color del Superpalo; es también una puerta que se abre tras otra y se bifurca como los jardines del ciego en una ingeniosa puesta en abismo. El humor, que es la normal respiración de la inteligencia, campea por estas páginas. Humberto, cuya prolongada amistad con los libros es notoria, maneja con gran soltura ese virus extraterrestre que es el modo en que Burroughs se refería al lenguaje, hay un trabajo notable de las oraciones. Con un léxico elegante aunque no recargado y una prosa pródiga en adjetivos el autor nos regala una novela divertida, llena de chispa y de un ingenio por momentos quevediano.

Para finalizar estas breves reflexiones solo me resta felicitar por esta acertada inclusión en un catálogo cada vez más nutrido y heterogéneo y saludar con entusiasmo esta irrupción de Humberto Bas dentro de la literatura paraguaya con esta primera novela, una literatura paraguaya, por otra parte, tan necesitada de nuevas voces, nuevos ámbitos como la obra del indeleble Truman.

Muchas gracias.

Javier Viveros (Asuncion 1977), escritor,actualmente prepara la publicación de su segundo libro

"El Superpalo"

2007-07-20T18:08:00.001-04:00

2007
Coedición Editorial El Fracaso
y Jakembó editores

Título: "El Superpalo"
Autor: Humberto Bas
160 p.
Dibujo de tapa: Martini, 2006

Volumen 4
de la Colección de narrativa Ñe'ërí
5 dólares

ISBN: en gestión
Lanzamiento:
Lunes 23
Café Literario
8 pm.

Fragmento de "El Superpalo", de Humbert Bas

2007-07-15T16:48:00.000-04:00

IV

Agujeros y perlas. Ranuras, virginidades, leyendas.
Al notar que Candela no tenía agujeros para los zarcillos de perlas, Virgilio sintió que en su vida el destino iba cerrando un hermoso círculo de presagios.
Y sin precisarlo con esa nitidez clarividente de quien recorre los itinerarios de sus fantasmas benefactores, Virgilio supo que todo eso tenía que ver con el mar.
Y en La Oliva no había mar, y en toda La Trapa tampoco, quizá por eso su presencia se hacía bajo la forma salada de la sed.
De niño quiso ser marinero. Y esa ocurrencia le vino de una lluvia.
Sólo sucedió que un día miraba aproximarse los nubarrones sobre su casa. Del cielo se desprendió un copioso chaparrón que no tardó en retumbar chorros por las canaletas del tejado. Las hojas moribundas del laurel empezaron a moverse, y el niño Virgilio se preguntó adonde irían a parar las hojas sueltas. Vio como el raudal se precipitaba hacia la cuneta, montando sobre sus espaldas a las hojitas indemnes, siguió el raudal de la cuneta hasta la esquina y estaba por cruzar la calle cuando una voz lo detuvo. El tío Antonio le decía cuidado hijo, y Virgilio levantando la cabeza vio la boca del desagüe arremolinando a las hojitas hacia un destino incierto.
De la mano de su tío volvió a la casa. En el trayecto le preguntó adónde iba tanta agua, y el tío le dijo hasta el arroyo; y él, que qué hacia el arroyo; y el tío, llevaba más agua, y que dónde iba con tanta agua, que iba al río, le dijo el tío Antonio; ¿y el río tío?, qué con el río hijo, ¿adónde va con el agua de los arroyos?, va al mar, hijo, ¿y el mar adónde va tío?, a ningún lado Virgilio, el mar siempre está quieto porque es muy grande, tan grande que todo lo que hay entra en él.
El tío le prometió dos cosas, enseñarle a hacer barquitos de papel para transportar hormiguitas y mostrarle un dibujo. Cumplió con ambas promesas.
Con el barquito Virgilio aprendió a trasladar hormigas y a veces se divertía cuando se hundía y las hormiguitas desesperadas buscaban la orilla prendiéndose unas sobre otras hasta salvarse al menos la mayoría.
En el dibujo había un mar y un barco. Sobre el barco unos marineritos, uno arriba, en el palo mayor, parecía gritar algo mientras se hacia sombra sobre los ojos con la mano.
Entonces Virgilio le dijo a su tío que quería ser marinero, y el tío le dijo que eso era muy lindo, porque en el mar había mucha aventura, pero que tenía que esperar a ser grande. Virgilio quiso saber qué era la aventura. El tío Antonio pensó un rato, pero no encontró ninguna respuesta para eso de la aventura y le dijo que para que entendiera le iba a regalar un libro de eso, de aventuras.
Le trajo uno que se llamaba Las Aventuras del Marinero Anatol que le dejó una marca tal, que aún cuando estaba por probarle los aretes de perlas a Candela, las aventuras del libro se le montaron a la memoria, como si las aventuras estuvieran ocurriendo en ese preciso momento.
Las Aventuras del Marinero Anatol contaba la historia de un guerrero que se llamaba Anatol, que después de servir al ejército de su país en la guerra contra los manchués y los mongoles volvió a su pueblo que se llamaba Gallipoli y que estaba ubicado sobre los Dardanelos, el estrecho que unía al mar de Mármara con el mar Egeo. Al frente de Gallipoli, en la otra orilla del estrecho había otro pueblo que se llamaba Lepsaky. Ambos pueblos se veían a la distancia, no sólo por sus faros, sino porque se ubicaban sobre promontorios de mármol. Incluso, cuando el día estaba claro se podían ver las siluetas y los gallipolienses se saludaban con los lepsakyenses.
Anatol que fue recibido en Gallipoli como un gran héroe estaba muy feliz al principio porque todos los gallipolienses le invitaban, hoy un trago, mañana una cena, y vivía de un lado para el otro de fiesta en fiesta. Pero después, parece como que los gallipolienses se aburrieron de tanto honrarlo, como diciendo, ya basta nomás de tanto homenaje, que Anatol se ponga a trabajar, que haga familia, no va a vivir eternamente mentando sus andanzas de guerrero. Además empezaron a sentir que para llamar la atención cada vez exageraba más sus hazañas, al punto que aparecía un día, después de mucho tiempo de haber llegado, con que de repente se había acordado de otra proeza y que no sabía porqué se la había olvidado. Pero ya todos se dieron cuenta que no podía ser que el gran ejercito del Sultán tuviera un solo hombre y que ese hombre pudiera contra todos los mongoles, y más encima que sea de Gallipoli y se llamara Anatol.
Le hicieron el vacío y Anatol acusó recibo. Dejó de salir de su casa. Se pasaba todo el santo día en su habitación mirando su ropa de soldado a la que tenía pegada a la pared como si fuera un cuadro o la estampa del profeta. Su madre a veces le golpeaba la puerta y le decía, hijo, debes salir un poco, al menos a ventilarte. Y por su madre un día Anatol salió de su habitación y se fue a la playa. Estaba tan triste, o deprimido, que cuando se paró sobre el promontorio de mármol, en la parte más alta de la ribera, miró para abajo y vio la espuma que hacían las olas al chocar contra las rocas. A Anatol le pareció que la espuma era de la boca de un perro rabioso, pero después se corrigió y pensó que eran burbujitas suaves que con gusto lo recibirían si se arrojara sobre ellas. Estaba en eso de que me tiro, que no me tiro, me tiro, no me tiro, cuando le pareció escuchar el canto de una sirena. Era como un grito agudo, un silbido lejano que vino a firuletearle cosas alrededor del oído. Había brumas porque había mucho viento y la rompiente que salpicaba agua, dilapidaba humedad como ventisca. Anatol siguió buscando de dónde venía ese extraño canto. Pensó que por ahí alguna sirena se había extraviado metiéndose en la trampa del estrecho, como a veces les sucedía a algunos delfines que llegaban hasta la costa de Gallipoli buscando un lugar tranquilo para morirse en paz.
Cuando Anatol pensó en los delfines y en eso de morirse en paz, más ganas puso en buscar el origen del silbido. De repente la bruma se disipó, como que el viento también, y cesó el grito. Pero con la claridad pudo ver que alguien le hacía señas desde la otra orilla. No era de pensar que solo las mujeres usaban pelo largo, pero no tuvo dudas de que quien le estaba haciendo señas era una mujer. Uno, porque un hombre no se tomaría tantas molestias en saludar a otro hombre a tanta distancia; otro, porque de repente tuvo ganas de que fuese una mujer, y además porque le gustaba cómo se bamboleaba la larga cabellera de un hombro al otro. Anatol contestó el saludo y a partir de ese momento sintió que ya no tenía ganas de arrojarse al acantilado.
A la misma hora de todos los días la mujer de la melena y Anatol se encontraban en el mismo lugar para saludarse. Con el tiempo a Anatol le dieron ganas de conocerla, aunque a decir verdad, también un poco de chucho. ¿Y si fuera fea? ¿Si tuviera la cara quemada, o capaz, comida por la lepra o por los bubones de la peste o de la viruela? A veces la curiosidad mata la felicidad, pensaba Anatol.
Pero un día no aguantó más y decidió que iría a verla. No había cómo. Nadando sería presa de los tiburones; de la fuerte correntada o de los pulpos gigantes que según la leyenda poblaban el fondo de los Dardanelos. Se decía que había uno, gigante, que guardaba en su interior una enorme ostra, que a su vez guardaba una Perla Dorada, tan grande que se necesitarían tres hombres para levantarla. A la perla; para la ostra harían falta como cinco. El Pulpo era el guardián de la Perla Dorada y el humano que la consiguiera tendría riqueza pero pesaría sobre él una gran maldición. Cuando llegó a esta parte del libro, Virgilio comprendió porqué el episodio de las Aventuras del Marinero Anatol se llamaba La Maldición de la Perla Dorada.
Anatol recobró las ganas de vivir al descubrir que su vida tenía desafíos. Había una mujer lejana y extraña de la que sólo conocía el bamboleo de su melena, había un estrecho proceloso —Virgilio preguntó a su tío qué significaba eso y su tío le dijo que no lo sabía, pero que cuando se escribe un libro y se habla del mar, el mar siempre es proceloso. ¡Aha!, dijo Virgilio…—, con pulpos gigantes y perlas escondidas. Empezó a construir una barca. Días tras días caminaba por la playa en busca de madera, restos de barcos náufragos que el mar escupía sin cesar. Para Anatol eran maderas probadas y ya sin miedo, que habían pasado los embates de las peores inclemencias. Se puso a construir la barca a la vista de la mujer melena, como diciéndole que se preparara, que en poco más iría por ella. La mujer pareció entender el mensaje porque en vez de agitar las manos, empezó a saltar.
Un año después la barca estaba hecha y Anatol emprendería el viaje a través del estrecho en busca de su desconocida amada.
Pero ocurrió que todos los gallipolienses estaban al tanto de la relación de Anatol, y cuando estuvo por embarcarse le dijeron que ellos también querían ir a conocer Lepsaky. Otros, algunos viejos amigos que después de cansarse de escuchar todo el santo día sus hazañas le habían cortado el saludo, fueron también a la playa a preguntarle si la mujer melena no tenía una hermana. Anatol no vio ningún inconveniente en que subieran todos a su barca y es más, hasta se puso contento que le prestaran de nuevo interés.
La barca partió sin nombre, porque Anatol pretendía bautizarla con el de la mujer-melena. Había dejado un lugarcito sin pintar a un costado del mascarón de proa. Incluso el mascarón era un trozo de madera sin forma a la espera de conocer su rostro para esculpirlo como un fiel y devoto artesano.
Por primera vez una nave gallipoliense osaba atravesar el canal. Solo a un valiente como Anatol se le podría ocurrir una empresa como tal. Es más, si los otros se animaron a enfrentar los sortilegios de las bravas aguas de los Dardanelos fue porque ahí adelante, manejando el timón, estaba Anatol.
La barca de Anatol embistió contra las grandes olas sin siquiera perder un atisbo de su serena majestuosidad. A bordo, la pérdida del temor derivó en festejos, y ya cuando la nave se aproximaba al centro del canal, y la cercanía de la otra orilla se hacía tan nítida, el jolgorio aumentó pues daba la sensación de que, aun cuando naufragaran, con unas simples brazadas estarían en brazos de las mujeres que los esperaban en la ribera.
Entonces sucedió la gran sacudida y la detención. La barca quedó atrapada como si un islote de sargazos se hubiera interpuesto en su rumbo. La idea de sargazos fue a propósito del choque blando, no abrupto como se hubiera dado si chocaran contra un arrecife. No alcanzaron a inclinarse por la borda para cerciorarse qué los detenía. En la borda empezaron a trenzarse unos enormes tentáculos.
— ¡El pulpo!
Entonces comprendieron que lo de la leyenda era cierto, que habían caído en la trampa de la insensatez de desafiar una leyenda y que por eso estaban condenados a una desgracia sin retorno. La enorme cabeza del gigante pulpo emergió al cabo con sus auscultores ojos que parecían registrar a todos sin necesidad de moverse. Más y más tentáculos sobre la baranda. Tentáculos que con la pasividad del terror empezaron a andar en búsqueda de sus cuellos. Todas las miradas hacia Anatol a la espera que decidiera algo para salvarlos.
Anatol sintió volver a su elemento, el riesgo, el peligro, la guerra. Veía a sus amigos aterrados, a esos mismos que habían descreído de sus hazañas y que se burlaron de su historia con la indiferencia. Y en un primer momento sólo tenía para diferenciarse de ellos la calma, esa pasmosa tranquilidad en medio de la zozobra que lleva a uno a considerar el problema como si el problema estuviera ausente. Y recordó esa población de la Manchuria a la que atacaron por sorpresa; pero que resultó que no era una sorpresa ya que no había un solo adulto en ella. Sólo niños y niñas que viéndolos llegar siguieron jugando lo más campantes. Los guerreros de la población y todos los adultos se habían escondido.
Para Anatol, lo llamativo de aquel episodio fue el juego de los niños. Jugaban a algo que llamaban mbopa, pero que en Gallipoli se conocía como mancha. El Guerrero Anatol se preguntó cómo esos niños manchués supieron del juego gallipoliense, o al revés, cómo llegó a Gallipoli ese juego manchú. En medio de la plaza había un gran poste clavado en cuya cima había un casco de cuero con dos cuernos. Con la cabeza pegada al poste, y con la cara tapada con la mano, uno de los niños parecía contar hasta cierto número, tras lo cual, salía a perseguir a los demás. Pero los demás no se escondían, y el niño contador debía alcanzarlos para dejarles la mancha. Los demás no se ponían a correr al garete, sino que alineados frente al poste esperaban a que el niño contador se acercara, una vez cerca empezaban un movimiento coordinado de escape, se movían entre ellos de un lado para el otro, y el contador manoteaba a uno y otro, inútilmente, hasta que exhausto se entregaba y como castigo le ponían en el calzón una cola de perro que debía tener durante todo el día.
Si Anatol se permitió dar rienda suelta a su recuerdo mientras el pulpo avanzaba hacia sus asustados amigos, fue sólo porque el reino del recuerdo acontece en un tiempo diferente al tiempo de los hechos presentes, y antes que el pulpo estuviera completamente sobre la borda, Anatol ya estaba de regreso de la Manchuria; pero su visita le permitió saber qué decirle a sus amigos. Les ordenó que se plegaran contra la baranda opuesta, y que de a tres por vez, les fue indicando, se acercaran corriendo al pulpo, que le tocaran un tentáculo y que volvieran corriendo a sus lugares. Obedecieron no sin miedo, pero al notar la torpeza de movimiento del pulpo, muchos más se animaron y empezaron a azuzar a la bestia para que ésta latigara al vacío inútilmente.
El animal terminó exhausto, con los tentáculos trenzados, como preso de sí mismo.
Los vivas no se hicieron esperar. Derrotaron al monstruo del Estrecho. Anatol era el gran héroe. Pero Anatol les indicó que aún no había terminado. Tomó una estaca y con la temeridad que sólo tienen los indómitos se acercó hasta la misma cabeza de cefalópodo. El pulpo lo miró como miran los borrachos. Anatol le ordenó que abriera la boca y el pulpo, dócil, la abrió. Puso la estaca en la boca, como apuntalando una cueva y se introdujo. Los oooh no se hicieron esperar. Anatol desapareció dentro de las fauces del monstruo, y un rato después, impregnado de una pegajosa baba oscura emergió arrastrando con una soga la ostra gigante de la leyenda. Era cierto que se necesitaban cinco para subirla. Una vez afuera Anatol les enseñó la costura de la valva. Les dijo que cuando las valvas están selladas es porque la ostra es virgen y la perla de adentro es la más preciosa. Todos corroboraron que la ostra era tal cual como Anatol la describía; los labios estaban tan sellados que no parecían haberse abierto nunca. Serían ellos los primeros. Y al hacerlo no hicieron sino comprobar: una perla gigante, más grande que la cabeza de cada uno.
Era la Perla Dorada.

La maldición parecía una mentira. Porque a Anatol le empezó a ir mejor que nunca. Era dueño de la Perla más preciosa del mundo, y la mujer melena de Lepsaky resultó ser una princesa cautiva a la que pudo comprarle la libertad para luego casarse con ella.
El único contratiempo de Anatol era que no quería vivir en Lepsaky y la mujer melena no quería vivir en Gallipoli, por lo que llegaron al arreglo de que un día Anatol dormiría en Lepsaky y el otro día en Gallipoli. Total, decían, tenía la barca y había derrotado al terrible pulpo del estrecho.
Anatol descubrió que además de amar a la mujer melena, también amaba su barca, amaba el mar, navegar, la aventura de cruzar el estrecho que trecho a trecho le deparaba una sorpresa. Cada sorpresa era un episodio nuevo en el libro. Pasando ya al final del mismo, descubría Virgilio que Anatol pareció aburrirse un poco de su mujer-melena con la que ya tenía cinco hijos, los cuales, cada vez que él se alejaba o se acercaba, se subían al promontorio de mármol para despedirlo o darle la bienvenida.
Adiós papiii.
Ciao papiii.
A Anatol le empezaron a llover pretendientas y una de ellas fue ni más ni menos que una prima lejana con la que jugaba jueguitos de toqueteo durante la infancia. La prima vino a verlo con la excusa de visitar a la tía y Anatol recordando viejos tiempo se enamoró de ella. Se casaron sin problemas, porque para las leyes de Gallipoli él aún era soltero, y como además tenía mucha fortuna no hubiera tenido problemas de arreglar todo el asunto antes que nadie chistara.
Anatol tenía dos amores, dos hogares y varios hijos. Con el tiempo, quizá la vejez, le atacó la tara de que no quería ser más promiscuo. Sintió que no era sincero con él mismo comprando el silencio de las autoridades y de la gente, y que debía terminar con eso de ser polígamo, porque si escribían un libro sobre su vida, capaz que pasaba por mal ejemplo para la juventud y se lo censuraran perdería el prestigio que pudiera haber ganado.
Se hizo del propósito de enmendar ese hecho y cada mañana, cuando partía, por decir, de Gallipoli a Lepsaky, iba con la determinación más firme de que, apenas llegara, le diría a la mujer-melena de que la cosa ya no iba, de que había conocido a otra mujer, a quien amaba, de que no llorara porque al fin y al cabo la vida era así, que mientras duró lo de ellos fue bello, y que tenía que rescatar su gesto de sinceridad, su honestidad brutal, tan poco usual en los hombres de la época. Pero le ocurría que a medida que iba llegando a la mitad del estrecho y veía las manitos de sus otros hijos y de su mujer-melena, empezaba a sentir que no estaba tan seguro de que no la amara, y cuando llegaba al muelle estaba seguro de que siempre la amó, y empezaba a maquinar que a quien no amaba como creía era a su prima, que con ella era solo el recuerdo grato de la infancia, la espina de pescado que se le había clavado en las ansias, pero que ya no podía vivir del recuerdo, de esas marcas de la infancia, y volvía a Gallipoli con la firme determinación de terminar con ella, pero entonces le ocurría exactamente lo mismo, sólo que al revés.
El libro tenía la virtud de engañarlo a Virgilio. Porque no podía ser que años así, de que Anatol iba a cortar con una, que con la otra, él creyera cada una de esas veces, que esa vez se sí, iba a concretar el corte. Virgilio se mordía las uñas de los nervios, porque se había encariñado con las dos mujeres, pero también quería que Anatol fuera decente, y en esa encrucijada se decía que sea lo que Dios quiera, sin darse cuenta que le estaban llevando de las narices hacia un lugar más triste.
Y lo triste fue aquel día cuando una gran ola venida del Mármara se batía hacia el Egeo, pero del Egeo salía otra al encuentro de la primera. Así, según los pronósticos del relato, ambas olas se abatirían frente a Gallipoli y Lepsaky, justo en el medio. Y para más tensión, en el justo momento en que Anatol y su tripulación se encontraban en el medio del estrecho, en el lugar donde cazaron a la Perla Dorada.
Entonces era nomás que era cierto lo de la maldición, porque sin dudas que si esas olas se ponían de acuerdo para chocar en aquel lugar y a aquella hora y sobre esa nave, era por designios de uno de aquellos dioses gatafloras de las profundidades, que se ponían a cuidar perlas y joyas, como si no les bastaran con ser todopoderosos.
Virgilio se sentía en uno de esos promontorios, era uno de los hijos de Anatol. Como no era parte de la historia y sí de la fantasía, podía ir de un promontorio al otro sin necesidad de barco, y sufrir el inevitable desenlace por partida doble.
Así vio a la mujer de Gallipoli que le hacía señas a Anatol, mostrándole la gran ola que venía del Mármara, y luego a la de Lepsaky que le indicaba la ola del Egeo. Vio a los hijos de ambos bandos gritando, ¡papi, papii, cuidado!, y luego vio cómo las olas se abatieron sobre la nave que al final ni nombre tenía.
El choque de olas salpicó hasta las orillas formando una nube de vapor salado. La nave de Anatol dio un vuelco, un salto carnero, un salto mortal, una vuelta campana, y luego otra y luego otra. Tras tres giros, quedó nuevamente enderezada, pero con toda la tripulación desperdigada por ahí, como esas hormiguitas, pensaba Virgilio, cuando se le hundía su barquito de papel. Evidentemente Anatol además de buen constructor de barca era muy precavido. Como que había esperado ese desenlace ya que un rato antes había ordenado a sus acompañantes que se pusieran salvavidas.
Todos gritaron de alegría cuando vieron que la nave quedó en pie, con Anatol sujeto al palo mayor como si fuera que acabara de domar un potro salvaje. Desde la costa se veía cómo Anatol hacía señas a sus compañeros, que siguieran nadando, mientras que éstos, al revés, le decían que se largara al agua. Recién cuando vieron que la nave iba perdiendo lentamente altura, comprendieron que se había roto el casco.
Desde ambas orillas seguían gritando, ¡papii, papi!, y desde el agua, ¡Anatol, Anatol, lárguese!, pero el marinero Anatol seguía tan tranquilo como aquella vez de la aparición del pulpo, esperando al parecer que todos ganaran la costa, y diciéndoles simplemente; ya voy, ya voy, ahorita voy, pero sin largarse pese a que el agua le llegaba a los hombros, haciendo grandes burbujas sobre su cabeza, luego a su cuello, y la penumbra de la noche que llegaba; como decía el libro, cubriendo de piedad con su manto la última imagen de Anatol abrazado a su nave hasta que el mar, la noche de nuevo, o algún pulpo agazapado en ambas cosas, se lo tragó.
Virgilio lloraba cada vez que terminaba de leer esa historia. A veces sentía que le hubiera gustado tener un papá que se muriera ante sus ojos como un héroe, ser como los hijos del marinero Anatol que seguramente al otro día, en la escuela, lo iban a estar mirando todos, incluso las niñas que nunca le habían dado bolilla en nada por ser hijo de polígamo. Pero también le hubiera gustado ser tan fuerte como el marinero Anatol, fuerte y decidido como para mirar impasible al agua que lo tragaba mientras sus mujeres y sus hijos lloraban por él. Había que amar mucho a una cosa para decidir morir con ella, pensó Virgilio.
Y toda esa historia y sensaciones se le vinieron a la cabeza cuando clavó el alfiler en la oreja de Candela, cuando la sangre brotó suavecita y tierna de su lóbulo, como si se abriera por primera vez las valvas de una ostra que escondía una perla maravillosa.
Virgilio vio el rodete, la redecilla y el palito atravesado; respiró el aroma de palo santo de la hebilla, y sintió que él era algo nuevo y único en ella y supo que su suerte estaba definitivamente sellada.

extraído de "El Superpalo", Humbert Bas,El Fracaso-Jakembó editores, Asunción, 2007

llega "El Superpalo", en coedición El Fracaso-Jakembó editores, sàbado 21, 8 pm, Café Literario, Asunción

2007-07-12T20:30:00.000-04:00

El Superpalo

(2007), interpela tanto las voces narrativas de un paisaje político, como la política misma de un estilo literario. Desprendiéndose de los paradigmas del género, Humberto Bas, despliega con potencial poético e imaginativo una narrativa que conminan a transportar al Héroe-Antihéroe al hábitat cotidiano del lector. Una novela que se aventura en la deriva de múltiples diálogos. Autores exhumados, revividos, tanto desde la ironía como desde el sentido tributo.
El encastre narrativo de El Superpalo se ensambla en personajes y situaciones desquiciadas; mamushkas de deseos y desplazamientos en los vórtices de un sendero, río polvoriento, en el que confluyen los más bastos sueños colectivos…
Así…“Pidovca soñaba con que sus vacas le dieran vaquillas y su mujer muchos machitos (…), para seguir teniendo vaquillas y más vaquillas…potreros y más potreros, machitos y más machitos, una que otra hembrita… una estancia, luego un fundo…, una comarca...”
Virgilio soñaba con el marinero Anatol que día tras día enfilaba su barca de Gallipoli a Lepsaky y de Lepsaky a Gallipoli, en busca de la siempre otra amada…
Candela soñaba con que Virgilio la cubriera, como cubría el Barcino a las vacas, o que al menos la inseminaran con el flujo seminal que el marido desparramaba en las grupas de otras hembras…
Huck and Berry soñaban con un mundo en el que, la gerencia de la Ford no les gerenciara la vida…
Los oliveños soñaban “sueños” febriles, estrambóticos y desopilantes a los que sólo una gran héroe como El Superpalo podría dar cumplimiento.
O no…

Hoshua Kurchan (Edit. El Fracaso)

2007-06-22T21:52:00.000-04:00

El domingo 24 de junio
a las 5 pm
en el shopin Mariscal lòpez
durante La Libro Feria de Libros de Asunción 2007

será presentado por Jakembó ediotres
los los libros de narrativa
"Tré la tré maría" de Jorge Montesino

Como presntador del libro hablará brevemente el DR.Antonio Tudela
y amenizará la reunión la banda de Enrique Oviedo Chaparro
"La Virgen del Amor Extático".

Rocío entre pindovys y cataratas do Iguazú

2007-06-09T18:25:00.000-04:00

Título:Rocío
sem trampas
entre pindovys y cataratas del Iguasú

Autor: Douglas Diegues

Primera edición
en Colección de poesía
"Theis Moira", volumen 7

ISBN: conceden el miercoles 14-VI

Fecha de publicación:
24 de Junio 2007

Lugar: Feria del Libro de Asunción 2007
en el shopin Mariscal López

Fragmento de "Tré la tré María"

2007-05-19T17:48:00.001-04:00

Baja de su bicicleta Ramón’í, cómo saber qué pasó esa fría mañana; de mayo creo que era, atrás del baño de su casa, con su hermana espiritual Belí y con su propia madre que parece haber salido un rato y el fulano ése que apareció con el poncho y lo tendió, cazadoramente.
Qué cómo comenzó la historia: já, che, che vio todo lo que pasó. Che sy fue que entregó el poncho que había sido de papá a ese desesperado. Y Dalber, agachadito y escondiéndose, silencioso se fue atrás de los troncos y esperó ahí en los árboles del patio. El poncho apretado contra su pecho. De donde yo estaba se le escuchaba su ruido del corazón, atajaba su respiración. Se fue como saltando desde la casa hasta el baño del fondo. Ni techo ni puerta tiene el bañadero. Hace un frío de cagarse ahí cuando es invierno y ese día estaba fresco, comenzaba a caer el primer frío de verdad. Justo cuando Dalber se atajaba del níspero para no hacer ruido, vino como un viento del sur que cruzó el patio y arrastró las hojas y él aprovechó el envión y el ruido y se fue para colocarse ahí atrás, ahí nomás, fijate, como si fuera también una hoja de níspero ya seca y crujosa. Ahí mismo, arrodillado, como si estuviera para confesarse con el pa’í agarró el poncho y lo puso en el piso, lo alisó con las dos manos, le enderezó las puntas que habían quedado dobladas y se quedó escuchando, con la boca abierta que tenía mientras que la otra estaba ahí seguramente cagada de frío, como me pasó a mí tantas veces y hacía ruido con su boca, y con el agua, y con el jarro, y con la latona. Belí se bañaba y no sabía que el trampero ese estaba ahí al ladito, detrás de esas maderas. Seguro que Dalber podía olerla, sentir el calorcito de su piel y el vapor del agua que le salía. Muchas veces yo le espié. Yo también a veces dormía con ella cuando era más chico y hasta ahora. Tenía poquitos pelos ahí y se le ponía de gallina toda la piel porque era blanquita, y estaba linda. Iporá la mitacuña’í, iporaetereí. Yo me imaginaba lo que Dalber estaba viendo embobado. Ella no desconfiaba de nadie. No pensaba en nada de esas cosas. Ya estará terminando de bañarse pensé cuando se oyó el ruido del jarro raspando el fondo de la latona, poco agua le quedaba. Qué lindo cuando se echaba el agua encima y se le ponían casi negras y duras las puntas de sus tetas. Mientras tanto ese asqueroso se fregaba, con su mano, muchas veces. Ya tenía todo su ma’era cuando sonó en el fondo de la fuentona vacía el jarrito. Ya está dije para mí y me acomodé para ver mejor: Belí terminó de bañarse. Apenas alcanzó a descolgar la toalla que hacía de cortinita en la puerta y Dalber la agarró de la muñeca, le tapó la boca y cuando quiso desprenderse ya estaba tendida sobre el poncho. Yo vi todo, así nomá fue che karaí.

(...)

De lo que escuchó Rosanita a una vendedora masiado ñe’ereí que se puso a contarle de todo, a ella que recién salía en libertad y esperaba un colectivo en San Lorenzo, con un su nuevo compañero, Feliciano, un 14 de mayo para ir a ver a su madre internada en el hospital regional de Villarrica. Felí preguntó a la vendedora si ya había pasado el Salto Cristal.

—Ne’í raití che memby, pero angáitéma oikéta. Pehóta peé sy rendápe hína. Iporá upéa pehó ará pénde katú ajá, ko ñandé sy ko tuichá etereí mba’é opá mba’é pehejá va’erá, nápe ponderái va’erá mba’é vére. Pehejá pehejáa, pehó ará pende sy rendápe. Che ngo ko ahasé eté la che sy rendápe, che mamíta oré ymaguaré la oré sy pé mamita ro’énte voí. Che la che sy oguerekó ochénta y siéte áño, ha che aguerekó cincuénta y cuárto áño. Ha la che sy hesái ombá’apó o trahiná vevépe ha’é noñandúi mba’é veté verá. Oré familia ko areté reí pevé roikó la che aguéla oikó véa akué ciénto diecisiéte áño pevé, ha la che bisaguéla katú ciénto treinta áño pevé. Ha che ko’ánga aikó che ména ndiéntema, che memby kuéra omendá páma ombá’apó porá ambá hikuái, pe negócio oíva pe ótra equína pe ha’é che memby kuñá mba’é, oré narói kotevéimba’é vére, che ména itrabajadór ha che aveí la oré róga pype peteí chaité ro jopartí la tembiá pópe, ha’é ojapó peteí mba’é ha che ótra cosa ha upéicha roñó manehá, che ha’é voí chupé ohó haguá la isy rendápe ombojeré haguá chupé. Peteí un mé ha che upéicha aveí ahá un me ambojeré la che sy pé ha upéi katú al verrés ha’é ohó peteí un mé ombojeré la che sy pé ha che ahá upé iriré ambojeré la isy pé. Nda pépe oúma la pénde coletívo. Pehó katú che memby ha pevy aité ke ná ko pénde sy ndivé.

De lo que siguió, del penoso viaje con el ómnibus atiborrado de gente, y la cantidad de horas que tuvieron que ir parados ahí adentro, no resta decir nada. Sólo que, cuando María Rosana preguntó en la recepción del hospital, se enteró que su madre, Pánfila, había muerto hacía días, no había llegado al día de la madre. La enfermera que le atendió no entendió ni quiso entender el por qué de la sonrisa y el brillo súbito en los ojos de la aún joven Rosanita. Nunca más se supo de ella a partir de entonces, sólo que había estado brevemente en esa recepción del hospital.

(…)

Me crecieron unas ganas locas de ir hasta el castillo. Sí, claro que fui. Tenía entre mis cosas un vyrapará que me había regalado Froilán. Uno de los buenos. De esos que matan casi sin que uno quiera matar. De esos que te manejan la mano y te dejan oscuro el cerebro.

Qué cómo comenzó la historia: já, al salir del confesionario, al atravesar el atrio, al dejar atrás la iglesia y encaminarme hacia el pinoty, estaba oscuro, así en la oscuridad nos habíamos encontrado en el confesionario con pa’í Alberto. Así en la oscuridad pero con una brisa fría que preanunciaba el amanecer, caminaba hacia el castillo. Le pasaba la yema de los dedos al filo del cuchillo. No sé por qué iba a matar. Debería haber matado al cura. Pero los prejuicios me lo impidieron. En una Iglesia no me animaba, además él sólo se había tendido su propia trampa: Rubencito, el mita’í venía de una familia desgraciada y no soportaría una tercera cruz. Estaba seguro de eso. Caminaba en una especie de éxtasis extraño, podría confundírseme con un peregrinante en el camino a Itapé, pero no iba a ver a la Virgen, iba a encontrarme con Castillo. Yo hombre. Yo mujer. Yo narrador, tenía que ponerle punto final, tenía que mezclarme con mis personajes. Ser uno más de los que matan y mueren sin importarles nada, porque total todo tiene su reemplazo. Las cosas crecen rápido acá en esta tierra húmeda, lluviosa, donde el calor siempre está ahí para fertilizar cualquier semilla, mala o buena, sin importar las consecuencias. Cuando me di vuelta para mirar el camino rojizo que iba dejando atrás ví a Cirilo el jaguá y más atrás a María Rosana, a María Belinda y a María Isabel, venían acompañadas por los únicos testigos que podían dar fe de todo lo que había ocurrido alrededor del pinoty: Tarzán, Balú y Casimiro, venían a desmentir y dar fe de que Castillo no murió frente a su vecina sin alcanzar a beber el vaso de agua que le había pedido, cayendo a sus pies. Venían a atestiguar, como siempre lo habían hecho en cada uno y todos los casos, que las cosas eran como eran y no como se les ocurre inventar a veces a los hombres.

fragmento extraìdo de "Trè la trè Marìa", Jorge Montesino, Asunciòn, Jakembò editores, 2007

"Tré la tré María", de Jorge Montesino

2007-05-13T23:57:00.000-04:00

Título: "Tré la tré María"
Autor: Jorge Montesino
Colección de narrativa Ñe'ëreí,número 3
ISBN:978-99953-40-05-6

FOTOGRAFÍA DE TAPA: "Angelito", reproducción de una fotografía de O. Salerno perteneciente a la Colección CAV/Museo del Barro, tomada a una talla policromada de Cándido Rodríguez dedicada a Rosalina Rodríguez, c. 1960. Obs.: la foto fue reproducida de la pág. 29 del libro "Nace un Curuzú, propuesta para un diccionario de la religiosidad popular paraguaya" de Nanda Leonardini, editado en la colección "Identidades en Tránsito" del Centro de Artes Visuales/Museo del Barro, Asunción, Paraguay, Agosto del 2002.

Fecha de lanzamiento:
Domingo 24 de junio 2007
Local: Estacionamiento del Shopin Mariskal López, en el marco de las actividades
la Libro Feria Asunciòn 2007

Horario: 5 pm
Contaremos con el wallsound de la banda de rock lambareño-caacupeña "Virgen del Amor Extàtico",en la lìnea del Sonic Youth màs tìmido de los 90.
Y el dr.Antonio Tudela Sancho se referirà a la novela brevemente.

60 pp.
7 dólares

Venenos de Jorge Kanese

2007-03-04T19:00:00.000-03:00

Título: Venenos (para mí)
Autor: Jorge Kanese
56 pp.
Colección de poesía Theis Moira
Volumen 6
Prólogo:Poxiones kanexianas, de Marcelo Silva
Poscriptum emiliense: Lito Pessolani
Dibujo de Tapa: "Sin título", 2007
de Montserrat Álvarez

Lanzamiento:Jueves 1-Julio-2007
Shopin Mariscal Lòpez
Estacionamiento
Durante las acitividades de la
Feria Libro Asunciòn 2007
Calle De Gaulle y Mariscal Lòpez
Apoyan:
Sep (Sociedad de Escritores del Paraguay)y
Fomento del Libro (Vice-ministerio de Cultura)
Hablará en la presentaciòn
Victorio Suarez
Perfomance: Moncho Azuaga
8 pm.

ISNB: 978-99953-40-03-2

Proyecto 2007

2007-02-02T17:52:00.000-03:00

Proyecto 2007 de Jakembó editores

En la colección de narrativa «Ñe’ë reí», tres lanzamientos: un libro de cuentos de los hermanos Viveros llamado provisoriamente Empleado publico se suicida, Tré la tré María, novela en jopará de Jorge Montesino, y Bichos, una de las 4 novelas inéditas de Cristino Bogado, que ya están en edad de merecer publicación (las otras son Huesos Hábiles, Ni Schumannn ni Schopenhauer y Memorias de un jointsero). En la colección de poesía «Theis Moira», otros tres: Benenos, de Jorge Kanese, TRATADO DE [di]GLOS[S]AS SOBRE CLAUSULAS e ANALECTA DE diSCURSOS EXEMPLARES de Joaquín Morales y Palavra inventada, libro bilingüe, español-portugués, de Everardo Coelho. En el plano internacional hay que citar Lactitud cero, del IV Premio Casa de América de Poesía Americana (2004, cuyo jurado incluía a Benedetti, García Montero y Ángel González), el ecuatoriano Edwin Madrid, en versión bilingüe, portugués-español, con traducción del poeta de las «tres fronteiras» Marcelo Silva (en cuyo blog http://p3f.blogspot.com/ —centrado en meter de matute poesía desfronterizada a modo de contrabando hormiga pero virtual— se pueden consumir obras in progress de Puba Abaroa (Chile-Bolivia), Jeanne Hanauer (Brasil), Montserrat Álvarez (Paraguay), Douglas Diegues (Brasil), Jorge Kanese (Paraguay), Cristino Bogado (Paraguay) et alteri), Campo de fuego, del poeta uruguayo Roberto Mascaró (quien ya tradujo del sueco especialmente para Jakembó Solo, nouvelle de August Strindberg, en 2006), libro cuyos primeros 50 ejemplares tendrán como bonus track jakembotiano el cedé de la performance de 1986 del autor acompañado de músicos suecos, El astronauta paraguayo, poesía en «portuñol salvaje» de Douglas Diegues, un libro inédito del poeta cubano José Kozer, etc. En la colección de textos colectivos «Fuera de la grey» está agendado otro volumen de ensayos filosóficos, pero esta vez procedente del interior del país. En la colección de ensayos «Bestias-oráculos» lanzaremos un texto sobre el potencial subversivo de lo escatológico del poeta y aforismógrafo mexicano Luigi Amara y un libro de reflexión sobre el arte y la experiencia estética de Montserrat Álvarez, El comienzo de lo terrible. En la colección de traducciones «70 traidores» están previstas dos antologías de sendos creadores de gran prestigio en la poesía noruega moderna, Jan Eric Volk y Nils Yttri.

Momentos fotográficos del 30-XII-06

2007-01-12T16:00:00.000-03:00

El autor del libro presentado en Pub La Viola el 30-XII-06 (derecha de su pantalla)

y el responsable de la editorial Jakembó

(izquierda)

Completan el cuadro

unas copas de sidra bien fría.

El poder en el no-lugar

2006-12-26T20:03:00.000-03:00

Título: El poder en el no lugar. Reflexiones sobre el uso del poder en la vida cotidiana.

Autor: Francisco Franco Gauto

Colección de ensayos "Bestias-oráculos", número 1

Los derechos reservados para esta edición,
Jakembó editores
y
Helvetas Paraguay
2006

151 pp.

ISNN: 99925-46-84-0

Prize: 7 dólares

Lugar de lanzamiento: Pub La Viola, sábado 30 diciembre, 2006, 19:30 horas
(penúltima día del año)

Pensar en la Latinoamérica abre colección "Fuera de la grey"

2006-12-05T11:45:00.000-03:00

Obra: Pensar en Latinoamérica

Autor: VV.AA.

Colección de textos colectivos "Fuera de la Grey"

Derechos reservados para esta edición de
Jakembó editores,
2006
y de Colegio de Investigaciones Filosóficas

Al cuidado de los compiladores:
Antonio Tudela Sancho-Jorge M. Benítez Martínez

Portada:
Carl Friedrich von Martius, Brasilianische Landschaft, 1850

310 pp.

ISBN: 99925-46-82-4

Prize: 7 dólares

Lugar de lanzamiento:
Biblioteca "Augusto Roa Bastos", Manzana de la Rivera, 15-XII-2006

Fragmento de "Solo"

2006-10-11T21:44:00.000-04:00

A lo primero que se llega en la soledad es a ajustar cuentas consigo mismo y con el pasado. Ese es un largo trabajo, y es una autoeducación para vencerse a sí mismo. Pero el estudio más grato es el de conocerse a sí mismo, si es que esto es posible. Uno debe usar de vez en cuando el espejo, en especial el espejo de la nuca, porque de otra manera, uno no puede conocer el aspecto de su espalda.
El ajuste de cuentas comenzó hace diez años, cuando conocí a Balzac. Durante la lectura de sus cincuenta volúmenes, no noté lo que sucedía en mi interior hasta que llegué a la meta. Entonces me había encontrado a mí mismo, y pude hacer la síntesis de todas las hasta entonces antítesis no resueltas. Además, viendo a los hombres con el binóculo de Balzac, había aprendido a presenciar la vida con ambos ojos, mientras antes había visto por el monóculo, con un solo ojo. Y él, el gran mago, no solamente me había brindado cierta resignación, una entrega al destino o la providencia que me libró de dolores de la peor especie, sino que además me había transmitido una suerte de religión que yo quisiera llamar cristianismo sin confesión. Durante el viaje de la mano guiadora de Balzac, a través de su comedia humana, allí donde conocí a cuatro mil personajes (¡un alemán los ha contado!) me pareció que estaba viviendo otra vida, más grande y rica que la mía propia, de modo que al final me pareció que había vivido dos vidas. De su mundo obtuve un nuevo punto de vista sobre el mío; y luego de recaídas y crisis, me detuve finalmente en una especie de reconciliación con el sufrimiento, mientras al mismo tiempo descubría cómo la pena y el dolor parecían quemar las basuras del alma, afinaban los instintos y sentimientos y también le brindaban más destreza al alma liberada del cuerpo sufriente. Desde entonces he tomado la cal amarga de la vida como medicina, y he considerado que mi deber era sufrirlo todo: ¡todo menos la humillación y el cautiverio!
Pero la soledad, al mismo tiempo, lo hace a uno frágil; y mientras antes, a través de la brutalidad me armaba contra el sufrimiento, ahora me he vuelto más sensible por los dolores ajenos, me he hecho presa de las influencias exteriores, aunque no de las malas. Estas últimas tan sólo me atemorizan y me hacen retirar. Y es entonces cuando busco las caminatas solitarias, en las que me encuentro sólo a gente insignificante que no me conoce. Tengo un camino especial que llamo via dolorosa, que empleo cuando los tiempos se ponen más oscuros que de costumbre. Es la frontera última de la ciudad al norte, y consiste en una avenida de una sola vía, con una línea de casas de un lado y un bosque del otro. Para llegar hasta allí debo tomar una pequeña transversal, que me atrae especialmente sin que yo pueda decir por qué. La angosta calle es dominada en el fondo por una gran iglesia, que eleva y ensombrece al mismo tiempo, sin seducir, porque jamás voy a la iglesia, aunque… no sé. Allí abajo, a la derecha hay una parroquia, donde he tenido que leer una amonestación, hace tiempo. Pero aquí arriba, en el norte, hay una casa, justo donde la calle desemboca en la pradera. Es grande como un castillo; está en la última falda de la colina y tiene una vista hacia las entradas del mar. Durante muchos años mis pensamientos se han ocupado de esta casa. He deseado vivir allí, me he imaginado que vive allí alguien que ha tenido influencia en mi destino o lo está teniendo ahora. Veo esa casa desde mi vivienda y la miro todos los días, cuando el sol brilla sobre ella o cuando las luces se encienden en su interior, por las noches. Mientras tanto, cuando paso junto a ella, hay una participación amable que me es comunicada, y yo espero que un día pueda entrar y encontrar allí la paz.
De modo que camino por la avenida, en la cual confluyen muchas transversales: y cada calle despierta un recuerdo de mi pasado. Como me encuentro en una alta loma, las calles bajan, pero algunas de ellas forman al principio una panza, forman una corta cuesta que se parece al globo terrestre. Cuando estoy en la vereda de la avenida y veo a una persona venir de la parte delantera de la cuesta, se ve primero una cabeza que surge del suelo, luego los hombros y al final el cuerpo entero. Todo esto se desarrolla en medio minuto y parece algo muy misterioso.
Miro hacia abajo en cada transversal; las calles dan hacia la lejanía del sur del país, hacia el Castillo o hacia la «ciudad entre puentes». Y al mismo tiempo se entrometen distintos recuerdos. Allí abajo, en el fondo de ese caño curvado que se llama calle X hay una casa, en la cual yo, hace ya treinta años, entraba y salía mientras se tensaba la red de mi destino… Enfrente hay otra casa en la que estuve hace veinte años en una situación similar, pero invertida, y por eso doblemente dolorosa. Allí abajo, en la calle siguiente viví un tiempo que para la vida de otras personas suele ser el más bello. También fue así para mí, pero al mismo tiempo fue el más desagradable; y el barniz de los años no pudo hacer desaparecer lo hermoso, pero lo feo cubre la pizca de belleza que tuvo. Los cuadros cambian con los años y los colores se transforman, aunque no para bien; en especial, el blanco tiene una tendencia a volverse amarillo sucio. Los lectores opinan que así debe ser, porque en el momento del gran adiós, es mejor que nada se nos haga querido, para que tomemos nuestro camino contentos de dar la espalda a todo.
Cuando avancé por la avenida, apenas pasé junto a las grandes casas nuevas, éstas empezaron muy pronto a desaparecer. Surgían en la luz las protuberancias de los cerros; allí se extendía una plantación de tabaco; más allá, tras la curva de un callejón, un matadero rural. Allí hay un granero de tabaco que recuerdo de 1859, porque en él acostumbraba jugar. En una cabaña que ya no existe vivía por cierto una criada, que antes había sido nodriza en casa de mis padres… y desde ese techo cayó al suelo su hijo de ocho años y se dio un buen golpe. Acostumbrábamos a venir aquí para ayudar a la criada en las grandes limpiezas de Pascuas y Navidad… y yo, si podía evitarlo, no tomaba estos callejones cuando iba al colegio, para evitar Drottningatan. Por aquí se veían árboles y arbustos florecidos: las vacas pastaban y las gallinas picoteaban; ¡esto era parte de la campiña por aquellos días!... ¡Y entonces me hundí en los tiempos pasados y en la horrible infancia, cuando la ignota vida se abría y atemorizaba, y todo apretaba y oprimía!... Me basta tan sólo con volver sobre mis pasos para dejar todo esto a mis espaldas otra vez; y eso hago, pero aun alcanzo a ver las copas de los tilos en la lejanía, en la larga calle de mi infancia, y las nubosas siluetas de los pinos a lo lejos, sobre el cementerio de la ciudad.
He vuelto la espalda a todo eso, y he mirado avenida abajo, con el sol matinal a la distancia, sobre colinas azuladas, hacia la costa, y entonces me he olvidado en un segundo de toda mi infancia, que se halla tan entrelazada con la de otros, que no son la mía; así, mi vida comienza allá lejos, junto al mar.
Esa esquina junto al granero de tabaco me produce temor; pero a veces me seduce maravillosamente, como todo lo que es doloroso. Es como andar mirando animales salvajes en cautiverio, que no se nos pueden acercar. Y ese placer del instante, cuando vuelvo mis pasos y doy la espalda a todo es tan intenso, que a veces me lo permito. En ese instante, dejo atrás treinta y tres años de tiempo, y me alegro de estar donde estoy. Además, desde niño siempre tuve el deseo de «envejecer». Y creo que tuve entonces un presentimiento de lo que me esperaba, cosa que ahora me parece que fue inevitable y decidido de antemano. ¡Mi vida no pudo ser diferente! Cuando Minerva y Venus me encontraron, junto al borde de mi juventud, de nada servía elegir, sino que tuve que seguir a ambas, de la mano, como hemos hecho todos, y tal vez así debía ser.
Cuando avanzo, con el sol en el rostro, llego pronto a un bosque de abetos, a mi izquierda. Allí, recuerdo, anduve hace veinte años y vi la ciudad debajo de mí. Por ese entonces era yo un paria, la oveja negra, y así fue que profané misterios como el de Alcibíades mientras que al mismo tiempo derribaba las estatuas de los dioses. Recuerdo que todo lo sentía como un desierto, porque me parecía no tener ni un amigo; allá abajo, la ciudad entera yacía como un ejército apostado contra mí, y yo veía a los comandantes, oía las campanas de guerra y sabía que me sitiarían por hambre. Ahora sé que tenía razón, pero el error fue gozar con placer de espectador del incendio que inicié. ¡Si hubiese tenido una chispa de compasión por las almas que herí! ¡Más de una vez! ¡Pero era mucho pedirle eso a un hombre que no había experimentado ninguna comunión con los otros!
Y ahora viene a mi memoria mi paso por el bosque como algo grande y solemne; y el hecho de que no haya sucumbido entonces, no quiero atribuirlo a mis propias fuerzas, porque en eso no creo.

Fragmento de Solo (Ensam), Jakembó editores, 2006, Asunción, Paraguay, 26-30 pp.

"Solo" de August Strindberg

2006-10-10T15:38:00.000-04:00

Autor: August Strindberg

Titulo: Solo

©2006
título original: Ensam
Editorial Albert Bonniers, Estocolmo, 1903
Traducción directa del sueco: Roberto Mascaró
Tapa: kurupicho/Vicente
Collage con la tapa original de la edición de sueca de 1903 y

de un grabado Miguela Vera de la serie "Tupä mita mí"

(Los niñitos de Dios), 1979

ISBN: 99925-46-78-6
Jakembo Editores
Orihuela 1749
Asunción-Paraguay
E-mail:jakembo@gmail.com
Fono: 0981-288124
Volumen 1 Colección «70 traidores»

Precio: 7 dólares

Fecha de lanzamiento: A confirmar

Luque recibió a Jakembo para 'abrir' "Café Kafka"

2006-09-19T13:53:00.000-04:00

Así se veía el pasado jueves 14/9 la mesa de presentación de "Café Kafka". Se refirieron al libro la escritora Montserrat Álvarez y el editor Cristino Bogado.
La universidad Autónoma de Luque se encorbató en la ocasión para rebicir el libro de Diana Viveros.
Chester Swann preparó un sutil velo musical apelando a la tecnología y Blas Brítez prometió su texto para este blog.

Un cuento de "Café kafka"

2006-09-13T09:13:00.000-04:00

CONTEMPLACIÓN DE LA MUDANZA

Hoy la veo partir y ella ni siquiera repara en mí, igual que si fuera niebla, igual que si fuera nada. Plantada allí frente a los portones de la casa, orienta a los ayudantes, dándoles instrucciones acerca del cuidado con que debe cargarse el juego de vajillas o el retrato pintado de los padres. Por la alegría que irradia a través de su fresca boca se nota a leguas el entusiasmo que la embriaga. El perfume que despiden sus poros llega hasta mí y me transporta a lo más bello del pasado juntos. Está feliz, muy feliz. Le place la sola idea de iniciar una nueva vida... ¿Y a quién no? Todos tenemos derecho a buscar la tierra que destila leche y miel... Y a pesar de saberla tan dichosa y a un paso de enterrar los recuerdos dolorosos que le han provocado horas de fiebre y angustia, de llanto e impotencia, yo no puedo repeler la depresión. Yolanda se marcha y se lleva consigo a nuestra pequeña hija. Porque esa criatura de cera, envuelta en lienzos y rosas, como una imagen a la que se debe adorar, es mi hija. El médico lo sabe asimismo: la niña no es de su sangre. El médico sacrificó su orgullo varonil por amor. Se tragó la humillación de cargar con la responsabilidad de otro. ¿Tanto así ama a Yolanda?... Sin embargo, me pregunto qué locura no se hará en nombre de ella. ¿Quién, si se lo pide, no se arrojaría al fuego sólo por complacerla? ¡Ay, yo hubiera sido capaz de eso y más! Nadie alcanzaría a medir en su real dimensión todo lo que estaría dispuesto a hacer u omitir por ella, por una de sus miradas límpidas, azules, por una de sus caricias dulces, por un chasquido soberbio de sus dedos, por un capricho cualquiera. Es tan hermosa, tan alegre. ¡Quién pudiera resistírsele! Soy esclavo de las ondas de cabello que se deslizan por su nuca; de sus blancas, aterciopeladas manos, de esos dedos extensos que no encuentran reposo ni oasis, pues están aquí y ahora allá, cual diminutos nómadas trazando piruetas en el aire. ¡Ay, si tan sólo se dignara a mirarme! Los espejos de su alma son de una ambigüedad sin competencia; inconstantes, cambian de expresión con la rapidez del parpadeo: ora arrogantes e impenetrables, ora melancólicos, sobre todo cuando le acometen a su dueña recuerdos de escenas turbias y llenándose de lágrimas, ésta corre al abrazo del hombre que la rescató del infierno. ¡Si pudiera al menos darse cuenta de que existo! Le hubiera ofrecido el aliento que en ese entonces necesitaba, ya que el tormento estuvo a punto de obligarle a trasponer las fronteras de la razón... Pero no, yo no estaba ahí cuando sufrió el ataque del agresor... ¡Yo no estaba ahí para salvaguardar su decoro! ¡Ay, ay! ¡Qué rabia tan honda! Una joven pura en garras de un criminal cualquiera que le arrebató su castidad cruelmente. ¿Cabe en el mundo tanta maldad? Y ahora, para empezar de cero, Yolanda se va al sur y no repara en este limosnero de su amor sentado en la vereda frente a la que hasta hoy constituye su morada. Tal vez ni me reconoce ya, en medio de tanta barba y mugre. Pero hubo un tiempo en que nos saludábamos y a veces hasta me sonreía. ¡Ah, épocas aquellas! Ambos íbamos al mismo colegio, entrábamos en el mismo salón. Bastó una esporádica sonrisa dedicada a mí para que surtiera efecto el hechizo latente que significaba su sola presencia. Nunca le dije nada, por lo que hasta hoy ignoro si ella intuía al menos la mitad de emociones que despertaba en mí con sólo evocarla. Yolanda dominaba mis noches adolescentes, tejía mis sueños plácidos, inhibía y ensanchaba mi apetito y se constituía en mi fortaleza, mi escudo y mi cruz. Amanecía imaginando cómo llevaría los cabellos de trigo esa mañana y me acostaba con todos los detalles de su respiración, sus pestañas, su caminar insinuante y hasta sus gestos habituales, como esa leve inclinación de sus labios al hablar o esa manía de buscar palabras en la improvisación con los ojos en lo alto, ni más ni menos que si estuviera leyendo algo en el techo o en las nubes. Vivía al pendiente de ella, pero como si estuviera dentro de una burbuja o de una partícula de polvo que la rodeaba gravitando imperceptible en la atmósfera, ya que Yolanda ni se percataba de mi existencia, pues nunca fui digno de su atención. Me bastaba tenerla a mi lado, enumerar los lunares de su mejilla, celebrar sus contornos gráciles a través del uniforme colegial e imaginar todo cuanto fuera vedado para los simples mortales... sentía entonces la misma pasión que hoy, el mismo arrebato, con la misma intensidad. ¡Ah, si tan sólo hubiera sido diferente la noche de nuestro encuentro! Toda la ciudad lo sabe; la prensa propició el eco: la estudiante deshonrada por un desconocido en la noche de su fiesta de graduación –fiesta en la que, por cierto, no participé por mi condición de ermitaño y por carecer de un frac y de modales de salón–. Jamás supieron del responsable de aquel ataque, jamás llegaron siquiera a atisbos de certeza, pese a que todos los asistentes se constituyeron en sospechosos. Nadie en absoluto contempló la posibilidad de que el indidviduo en cuestión pudo haberse trepado los muros del club social y escondido entre los arbustos del prolijo jardín pudo haber esperado pacientemente a que la bella joven apareciera de pronto, obedeciendo a una voluntad macabra, y que ya las luces de neón, ya el ruido de la orquesta terminaran agotando de tal modo su energía que le acometiera un inesperado desmayo, situación aprovechada por el pervertido que se apropió de su tesoro de mujer. Intervino la policía y se puso a escarbar en busca de pistas que no llegaron a ninguna conclusión. Los diarios y los noticieros hablaron durante semanas del misterio que rodeaba al caso. Nueve meses después nacía una niña del vientre de Yolanda, quien demostró un coraje inusitado al decidir quedarse con el producto final de aquella circunstancia trascendental...
¡Ah, ella lo es todo para mí, no me caben dudas! Y ahora se me escurre entre las manos, se desliza, desaparece para siempre: está radiante impartiendo órdenes a los ayudantes, señalando dónde irá cada mueble dentro del camión de la mudanza. El perfume que lleva parece que la hace levitar, pues sus pies no hollan la tierra, se elevan con alas invisibles. Y allí está también mi niña acunada en ungüentos y algodón, fruto de aquella feliz pesadilla, resultado de aquella noche de doloroso placer. ¿Qué puedo hacer para frenar esto que terminará por desquebrajarme?... El médico es buena persona, lo sé. Cuidará de ellas y será un esposo fiel, comprensivo, un padre ejemplar. Mientras, seguirán acumulándose cenizas en mi mirada, seguirán las costras conquistando territorios en mi piel y la dura lepra avanzará al mismo ritmo que la frustración. Seguiré comiendo arena y cal, llorando por ellas, antorchas de mi vida, mi brújula, mis peldaños. Seguiré, sí, llorando por ellas eternamente, aunque nadie lo sepa nunca e incluso lo sospeche siquiera. No me queda de otra: viviré como único portador de la respuesta al enigma alentado por la prensa, pues entre la indiferencia y el odio de Yolanda, yo, por lo menos, cien veces prefiero lo primero.

Libro VII: Café kafka

2006-09-12T15:43:00.000-04:00

Obra: Café Kafka

Autor: Diana Viveros Martínez

Jakembo editores
Colección Ñe’ërei 2 (narrativa)

Fecha de lanzamiento: Jueves 14 de setiembre de 2006
Lugar: Luque, Paraguay
Prólogo: la autora
Dibujo de tapa: «Café Kafka» de Charles da Ponte
Art Design: Juan Heilborn y Carlos Invernizzi
ISBN: 99925-46-75-1
Precio: 5 dólares

damasatan

2006-08-04T23:45:00.000-04:00

Preparando uno de los lanzamientos

Libro VI: La conspiración de los ginecólogos

2006-07-21T17:40:00.000-04:00

Obra: La conspiración d elos ginecólogos
Autor: Jorge Kanese

Jakembo Editores
Colección Theis Moira 5 (poesía)

Fecha de lanzamiento: 28 de febreo 2006
Lugar: Asuncion, paraguay
Prólogo: Montserrat Alvarez y Cristino Bogado
Dibujo de tapa: Montserrat sobre tapa de vinilo de "Atrocities" (1990), de la banda Christian Death
Art Design: Kurupicho
ISBN: 9925-46-60-3
Precio: 5 dólares

Bombachita kunu´ü. Agacháte nena linda, agacháte che mamá, a ver si poro-al-descuido ta-ma´ëmi nde tatú. Takoari ñamanone, tamanomi che-kambá. Bombachita-a-motare amanoseté, ahechane hakure nde cuarto-ipyguiolado. Por siempre-ngo a consentí (vyroreí de las vyrezas), ahëtusé de las cortezas, ykere nde tatu´i. Maiteí cheve: peteí, la cabecita amoïro, el resto tembo-reí. Bombachita kunu´u, koanga añepyrü el baile con insistencia: anichéne la pendencia... che intrumento nderaihú. Las chifladuras tienen sus cosas, su mate amargo, su tereré lavado. ¿Erótica häu? Juro que me alzaré en enero. La concha del jabalí rompió el condón rutilante. Pobre tipo chera´a comentó Engelberta, la que siempre anduvo (obviamente) con la concha abierta.

Última cena. ¡Corten carajo! Ketchup. Moral. Hipocondría. Chau amigos, amigotes, cantantes, merodeadores. Nosotros somos lo(s) que somos. Somos la trampa y el vaivén. El trampolín después de todo. El cadáver putrefacto que se murió cogiendo. Chau morochos mocosos. Mulatas del porvenir. Angelitos traviesos. Y más allá de los cuerpos: un saludito a los curas y a los santos, a las putas y los pretendidos poetas. Que os coma el cuco. Que os arrulle el huracán. La última etiqueta. Este es mi cuerpo. Y es tu vino. Otro saludito último-pahagué a los monos, a las feas y a los maricas de toda laya, porque ellos (con toda seguridad) no entrarán jamás en el reino de los muertos. Idiotas solemnes: son inmortales. A todos vosotros pues: chau-ché, hasta jamás de los jamases, porque aunque procuréis como tarados no llegaréis a entender ni así de nuestro (maldito) idioma. Peikatunte anga chetelefoneáke, terapa emo´i ne-mensaje kontestador automátikope, ikatu uperö (anga che tiempope) porodevolveta la llanada katueteí. Cherenóike. Ani peneresarái. Terata-pa eiké-katu nderevikuaitépe peë añaraköpeguaré-partida. Poro´u-laya. ¡Vairos! Que ni pintados para prometer amores y revueltas que nunca cumpliréis. Epytá upépe. ¡Atrás!

Protréptico para el reino de la Nada

2006-07-21T17:35:00.000-04:00

Una trilogía inversa, inversa desde el punto de vista del orden cronológico del mundo de la vigilia, obedece, sin embargo, al orden (o al “desorden”) de otro mundo paralelo a éste y al que la luz diurna suele borrar. Ajeno al espacio temporal rectilíneo de la lógica de lo “real”, de la Historia (“aquí empieza, o aquí termina, esto o aquello”), de la Cau-salidad (y, por ende, del Pecado y de su expiación o su castigo: “a esto te han conducido tus acciones”), de los Si-logismos (“de esto, pues, se sigue necesariamente esto otro”, etcétera), de las Teleologías (y, en consecuencia, de todo pensamiento soteriológico, y también, en el fondo, de todas las promesas de redención, sobrenaturales o mundanas), el otro tiempo del sueño y del inconsciente gobierna la “inver-sión” de esta trilogía. La más moderna de las oniromancias, que es la psicoanalítica, descubre (como, por otra parte, todas las oniromancias lo hicieron siempre, desde el bíblico relato de José, y aun desde antes, sin duda, las más antiguas) el contenido latente debajo de lo patente, el relato escondido detrás del manifiesto. Esta inversión con la que Jorge Kanese (“Jorge K.”, o “K.”, pues, kafkianamente) subvierte el verifi-cable orden fáctico que ha gobernado en la “realidad” su escritura y su historia cuestiona ese orden al explicitar más hondas estructuras: las del —inverificable— tiempo sin tiem-po, las del tiempo otro de lo impensado. Así pues, en el sen-tido más propio (¿más radical?) del término: un libro subver-sivo. Siendo una trilogía inversa que sigue el orden del dis-curso onírico, comencemos por Halcones rosados, donde una voz perora sus alucinaciones apocalípticas (como Empédocles antes de lanzarse a las llamas del Etna) en la atmósfera de pesadilla de las microfonías, los zumbidos, los efectos Larsen, las oscilaciones de ondas de radio cabalgando tormentas en su viraje cósmico (o de cambio de ciclo, acaso), la voz quizá de uno de los “Carlos”, pero ahora demente, que declara un coup d’etat a la realidad... Los Halcones[1] no son aquellos, que nos fastidian desde 1961, denunciados por el anarco-capitalista Antonio Escohotado, sino una panda de granujas erigidos en decadentes inteligentes que toma su nomenclatura de gran guiñol de una supuesta enciclopedia tardomedieval ñembo borgiana que registra esta especie de falcónidos que por un exceso de fecundidad, para mayor gloria de la superación dar-winiana, termina desapareciendo: su propia vitalidad, para-dójicamente, los mata. Su rareza, su “queeridad”, si se nos permite el neologismo anglicizante, es más caricaturesca que literal, pero idónea, en todo caso, para practicar, con arte, todos los excesos propios de ciertas sectas heterodoxas ―co-mo la de los jlysty, famosos por haber servido de humus a la carrera falocrática de gente como Rasputín―. El dramatismo y la paradoja del radical viraje del mundo (el fin del stro-nismo) sorprendiéndolos vocingleros y pedantes en un burdel evoca la intensidad extravagante de los ambientes eslavos (recordemos que Kanese tiene sangre rusa), desde Dostoievski hasta el Underground de Kusturica. El poema se extiende so-bre, o se pierde entre, el híbrido ruido de fondo de un jopara que exhibe los dos genitales del hermafrodita (ideal) para-guayo. Del poeta paraguayo: primer genital, el español (fáli-co, agnativo, señorial) y, segundo genital, el guaraní (matri-
cio, cognativo, yanaconizado). Los tiempos finales se visten con la terrible alegría de la desesperación, con el paroxismo triste y jovial de la fiesta, como en Kusturica, en un éxtasis al mismo tiempo de misticismo y lujuria. Pero Kusturica en el fondo juega a veces demasiado con un realismo mágico algo tópico que quiere obnubilar y destensar por medio del asom-bro carcajeante, mientras que esta voz hermafrodita nos con-duce hacia aires más abismales y mefíticos. ¿Finis Austriae? Tibio. ¿Apocalipsis feliz? Tibio aún. ¿Petrogrado (esa San Pe-tersburgo eslavófila) antes de la revolución bolchevique? El predicador alucinado del burdel no es Rasputín, sino el Gor-do. Lanzando insistentemente sus “sopapos espirituales”, co-mo él los llama. Despertando a la revelación del comienzo del fin como un profeta o un iluminado, como un iracundo starec con un lupanar a manera de ermita o de PC proselitista para perifonear sus verdades. Esnifando sus dos últimas líneas ra-quíticas de merca, chupando su whiskey mau, culeando niñas destinadas a la virginidad, todo su cuerpo verbal tiembla con la epilepsia de los oradores semibestiales de la época pasada, del ancienne régime stronista. Su vulgaridad y su argelería acercan por momentos a este Gordo a otros célebres obesos de nuestra pequeña y reiterativa historia. Pero lo suyo es liderar una estrategia para fines infinitos Quebrar letras y palabras para “apenas” dejar un mensaje. Un simple y clásico protrép-tico[1], no para políticos y gobernantes que sueñen con utopías y reformas, con islas puras e incontaminadas ―Nueva Creta, Pala, Zardoz, la Polis platónica, San Ignacio Guasu, etc.―, sino para el jefe del reino llamado Nada.
La segunda sesión de análisis, psico-poë-analítico, es El Xamán Xapucero. Han sido remontados la exhortación fu-ribunda, el énfasis vehemente, el rotundo patoterismo verbal. El falansterio-burdel y su santón-proxeneta han dejado lugar al brujo conservador. El Gordo enajenado cede el paso al Xa-mán Xapucero; la secta de los Halcones, a un linaje estéril y en peligro de extinción. Ciertamente, el chamanismo tuvo su origen un poco más al este que la Santa Rusia. Su lenguaje puede ser japucero o japulo, pero no chapucero. Su arte para curar o salvar no es una mentira, pero puede ser, en cambio, torpe, impotente, “chapucero”. Su mensaje es más modesto, menos “grosso”, menos imponentemente gordo. Se limita a insinuar que el mal ha muerto (lo que está en todas partes no está en verdad en ninguna) y que, por ende, es imposible ya encabezar revoluciones sangrientas, trastrocamientos radica-les de la gramática, cumplir, en suma, con la misión heredi-taria del chamán. Que sólo podemos ahora chapucear en el chapurreo del jehe’a del jopara nuestro de cada día. Mal de la lengua que lo invade todo, como un virus borrougsiano, desde los experimentos de vanguardia hasta las bromas inofensivas pero rentables de los mass-media ―véanse los periódicos y su monótono y necio cuchicheo salmodiado como mantra auto-complaciente para demostrarse que sí, que son un poder, aun-que se trate solamente del cuarto―. Incluso el poder ejecutivo lo esgrime como un slapstick chaplinesco en sus puestas en escena ―siempre chapuceras― cotidianamente.
La conspiración de los ginecólogos es el punto final de la inmersión oniromántica, fin que sin embargo, de algún modo, es también el comienzo. (“Lo primero por lo último”, dirían los griegos, “ústeron próteron”). El fin, porque hay un regreso a lo colectivo, al imperativo del “hacer juntos”, a la desconfianza frente a lo individual. Porque ya no hay lugar para liderar revuelta alguna, pero persiste la farsa de un su-puesto cambio. Ahora en manos de los ginecólogos. Y los co-nejillos de indias son, no el mundo, la cultura o la literatura, sino la pareja doméstica, íntima, edípica, psicoanalítica. Los sexos separados que, según El banquete, sueñan con su reu-nión en un narcisismo pleno y prístino. Pero es el comienzo porque la voz, en este tercer texto que da título a la trilogía, parodia la de los tiempos aurorales, jahvistas, de las cosmogo-nías y su mítico primer día, el de la creación, y el locus ame-nus de su edén inocente: «Koncha dijo y el cetro rompió. La última zanjita. El kaos se enlenteció. El hastío y la melancolía abarcaron casi todo. El trabajo como castigo se expandió y ocupó hasta los reductos más impensados. KXK xiöli fue el primero. Quiso ser patriarca, guerrillero. Salvador, surrealista. Murió en el anonimato y la desolación. KXK xyke (pe) el se-gundo. Menos comprometido que comprometedor se abocó a los suyos tratando de evitarles lo inevitable. Criticoneando y sermoneando a full. Conoció a la (única) auténtica Xamana Xapucera andante y (calentón incurable) se enamoró de ella. Aterido de tanta iluminación sexótika murió dudando hasta de su capacidad curativa. KXK ky’a heredó el mando. No hizo gran cosa (fue lo mejor que hizo). Más conocido como KXK xiriki por su inveterada costumbre de darle duro y parejo al trago y a los trances. Hoy (el-K-suscribe) he heredado el sis-tema. Me llaman KXK ipahaguë, ambu’a, angaite. Alias tem-bó». Parodia de la Biblia nacional: el himno patrio. Y sin em-bargo la voz, a pesar de encontrarse al inicio del libro, piensa ya en el mejor método para morir. Pese a que sucumbe momentáneamente al complot copulatriz y se embriaga con la enumeración de los sustantivos genitivos, fecundadores, luju-riantes. No puede hacer otra cosa, pues estos son los instru-mentos que posee para alcanzar una levitación capaz de suspender la historia y sus angustias, la sensación de derrota, impotencia y desesperanza que constituye, bien sabido es, al hombre moderno. Elevación paralela al florit de la carne, a la espuma del orgasmo. Palingenesia desatada por el verbo, por otra parte, precisamente en el momento en el que el hombre considera con seriedad su fin. Asistimos así a la irrupción revitalizadora, en tan macabro ambiente, de la alegría ado-lescente de pronunciar “las grandes palabras prohibidas”. De hablar del sexo y la muerte. De la creación y la desaparición. En este punto de la estructura oscilante ―de puertas batientes, de dos vientos― del libro nos detenemos paralizados ante una sospecha. La estrategia de Kanese, ese hacernos recorrer la (ir)realidad cronológica de su experiencia onírica mediante una escritura de raíces al descubierto y ramas subterráneas, cobra aquí todo su sentido. Como el espermatozoide-Woody Allen en Todo lo que siempre quise saber sobre el sexo y nunca me atreví a preguntar, o como los chamacocos primi-genios tras el anabser Nemur, el último dios salvado de la ma-tanza originaria, corremos fuera de lo conocido, la realidad caótica y enceguecedora, hacia el punto de luz que promete borrar la maldición de la ley de la germinación y de la muerte: la travesía inversa aspira a desbaratar esa estructura demiúr-gica chapucera, narratológicamente idiota, para hozar en el ombligo del sueño del poema. El lector deberá tener más as-tucia que Alejandro, más sabiduría que Edipo o más virtud que Arturo en esta ocasión. Iñaka yagua la iñua. Su espada guerrera son su padre y su madre fusionados. Desatar el nudo de lo perverso o destruir lo monstruoso no es parte del juego. Sí, en cambio, seguir anudando y enredando más aún, inven-tando neologismos, construyendo solecismos, asumiendo nuestra inevitable errancia onirológica y el círculo vicioso de su nihilismo y, cansados ya de la música de unas esferas final-mente oxidadas después de tanta Historia y tantos siglos, girar, ebrios, sobre el ruido de fondo del jopara de ese híbrido de sueño y realidad, poesía y prosa, sentido y absurdo: el mundo que nos es dado, este “cuento de un idiota, lleno de ruido y de furia”. Magia de anulación (de lo real) que repro-duce, pero en sentido contrario (“inverso”), los actos del he-chicero al que combate para acabar con su maleficio, este libro chapucero y chamánico es el rito de un mago que recorre los hechos al revés para anular el embrujo de lo sido y hacer posible el sueño de lo que no fue nunca.

Montserrat Álvarez y Cristino Bogado.
Asunción, viernes 3 de febrero de 2006.

Libro V: música ficta

2006-07-21T16:40:00.000-04:00

Obra: musica ficta
Autor: Joaquín Morales
Jakembo editores
Colección Theis Moira 4 (poesía)

Fecha de lanzamiento: 30 de diciembre de 2005
ISBN: 99925-46-52-2
106 pp.
Precio: 7 dólares

yegua de la noche o preludio sobre la inmaterialidad de las cajas de música

árbol superviviente en mueble sonoro,
voluptuoso trípode,
Pleyel, Steinway, Bösendorfer,
manual de instrucciones del trasmundo
su guión pentagramado
de casi con dientes ataúd lujoso,
tabla de perdición y muelle final de resonancia,
caja musical abierta al arte de tu mortalidad,
no pariente del piano de palabras,
versión hiperreal (dudosa) de la pesadilla de Moore:
relincho filosófico en sueño de scholar: sí,
pesadillas como textos,
proposiciones como mesas,
pero prueben a contar sílabas y patas
de una mesa cualquiera
(en este idioma claramente dos
y en todas partes casi siempre cuatro),
o hacer cantar un bosque, difícil son desde las tablas:
así también dar cuerda a tu ataúd,
resucitar canción de entre los verbos.

Resistir la barahúnda cotidiana

2006-07-21T16:38:00.000-04:00

Musica ficta es la música fingida por joaquín morales para obliterar/contrarrestar/resistir la barahúnda cotidiana elaborada por la real-elite (realité, real-eté) paraguayo/a. Cincuenta, acaso cien años machacando nuestros pobres oídos complacientes en su sordera y pasividad. Contra ese canto secular asirenado (a nado de sirenas patrioteras), grecoguaranítico (invención bienintencionada europea, Montaigne aunando los guahus con Anacreonte), truculento y melo-dramático. Es subintellecta porque nos imanta y atrapa por los sentidos alucinados de estupor y jamás pretende rozar el umbral de la razón. Pan y música, sugiere el epígrafe/homenaje, contra el panis et circensis. Aunque no rehuye la escenificación y el caleidoscopio de danzas de éste, ni sus giros dervíchicos y sus movimientos, pero sólo los acepta para alterarlo mejor desde su propio interior. Viaje musical soñado aguas abajo, en lo subterráneo e infernal, hacia las rutinas susurrealizantes, grotescas y distorsionadoras de la música patria-poética dominante. Choque de orquestas (más que de civilizaciones) encontradas, ideológica y formalmente. La teoría de obertura, variaciones múltiples e inagotables, rondós, pavanas, gallardas, preludios, duetos, cadencias, ragtimes, virelays, saltarellos, basse dance, blues, es carnavalescamente presentada como en una cinta sin fin clusterizada ante el lector, orejudo o no, prójimo o inaccesible (en medio de ese torbellino de formas musicales escuchamos el retintín solapado, embrionario, pujante, de la cachaca y del purahei jahe’o). Pero la muñeca madre, principal, contiene muñecas hijas, muñecas en miniatura. Un poema (el de la páginas 17/18) se despliega a su vez en una mutación inercial y cíclica, madrugada, mañana, siesta, tarde y noche, ésta como última danza del día, “ruido que músico sensible tacha / borra del libro, virutas: / oscuridad descantillada”. La semitonia comparece en la página 19: “entonces el corazón de todo autómata es / retórica imprimible en semitonos”. Nuestro aedo subtropical, poeta/músico, práctica una estrategia de pequeñas escaramuzas, una guerra de guerrillas, contra la gran Música: “pura pintura no suena”, que engloba y enerva a sus alabarderos agitados por los reflejos aprendidos hace siglos, “el terco pigmento de la historia” (página 24). Musica ficta surge, “de quien más ve y más oye, pero duda” (página 30), de un poeta cuya misión última, y acaso imposible, la de un grupo comando de un solitario miembro (jm), es “...dar cuerda a tu ataúd, / resucitar canción de entre los verbos” (página 35). Entre musica ficta, música molecular, y la otra, que es marcha militar a lo Platón, molar, estupefaciente, se puede aparejar la dicotomía neurológica de la disyunción entre el hemisferio izquierdo y el derecho: “te confieso, hermano izquierdo, / mitad de mente mía, / que tu contigüidad no adoro, / ni apruebo tu inversa semejanza” (o la esquizofrenia de la musica ficta entre la mano derecha, artística, idealista y espiritual, y la mano izquierda, erotómana, lasciva, prosaica, que al fin, aleatoriamente, termina segregando música subversiva). Guerra musical en varios planos y frentes. Metátesis en la pronunciación, en el sentido de la frase, hipérbaton, catacresis, homofonías interidiomáticas (creo que en hurras aparece uno canónico: “virelay, vyro lai, very light”), ruidismo sintáctico (“no importa la palabra justa”, página 57), y, claro, jopara, adopción plena de las oscuridades de la diglosia y la jerga tribal, de las gracias neologísticas. [ Este arsenal, que se contrae y se expande como la vejiga de una gaita o como un acordeón, reaparece en Sermo, anticipo fragmentario plaquetero de un libro más extenso, e inédito, llamado Tratado de glosas e analecta de discursos exemplares, y en donde ya habíamos señalado lo siguiente: « Es un grito estructurado (o pretende erigir una plata-forma desde la cual histrionizar su rito, mito, grito) como una petit sinfonía cageana que empuja a un tal Lito al escenario del poema apostrófico, remotamente lírico o totalmente anti-líriko, con una batuta en mano en forma de batata, bardo loco, diglósico, macarrónico, con sus mil y una lenguas de fuego para azotar el letargo hiper-realista de su platea pati-difusa por interpósita persona que sirve de mediación-traducción: un coro que supuestamente filtra el mensaje violento, divino, para que éste se metamorfosee en blancas-azulosas (por lo de Darío) palomas espirituales o pájaros a lo Hitchcock… más que fusión de música y palabras, espectáculo de cabaret (volteriano) o exhibición de freaks en un circo, concierto de estómagos arremetiendo sobre el aparato fonador con sus regurgitaciones inhumanas (“Todos los hombres usan el lenguaje”, traducción gadameriana de la clásica definición aristotélica), teatro de marionetas c-úbicas agitando el avispero de sus manitas inerciadas por el hilo invisible sobre la gravedad del sentido, a veces alcanzando la luz de un protolenguaje o lenguaje del porvenir en el que el español paraguayo es curepizado, el inglés asume un rostro de paraguayo simulando hablar curepa ("shame sha shame sha"), el alemán es desmembrado por una interjección concretista o estirado como un chicle pos-caligramático o el latín es guaranizado (“ne-quá-m-qum”) o el griego se acuesta leve junto al guaraní en una helenización del guaraní (“olorosa Pilsen ñande mba’e Teeteto”)… sueño jesuita al fin cumplido en la ucronía que monta y habita éste poiético mester de ceremonias, un tal Ortiz Toledano. Se evocan todas las sectas lúdicas, como la del OULIPO (“aiseopoesia / iseopoesi / seopoes / eopoe / opo / p”), comparece Khlevnikov para romper el plano único de la lengua, esa dimensión tiránica que niega que lo puramente fonético signifique. Son los padres mentados con quienes practica la respiración boca a boca para salvar el cuerpo de la poesía. Sobre esta plata-forma, y no forma-plana, las perversiones tienen uniforme (“sadomaso -verde’o- quismo”). Gran fiesta cumbiambera del lenguaje cuyo tema leimotívico posible es la cachaca, esa murga supra nacional, pero intervenida microscópica y cronométricamente como una partitura aleatoria y a la vez cósmica (“6.180.339 segundos”). Los instrumentos perfilan a veces una panoplia erudita (que va desde el Dolce Stil Novo o las rimas internas gongorinas hasta la fascinación por formas perfectas muertas, como el soneto de la parte final) y otras incurren en fonetizaciones multilinguísticas en su anhelo de acercar lo más posible el sentido al sonido, el significado al significante, el arpa paraguaya a la celta –que tienen ambas un denominador común, pues tanto los paraguas como los nativos de la verde Erín las tañen con las uñas largas, muy largas–, las flautas medievales a las de la narración fantástica, creadas para salvar y usadas para acorralar al lector junto a los abismos de la albúmina originaria de la lengua, antes de la mítica división babélico-política. Y, por encima de todo, resuenan las onomatopeyas sacadas del cómic más barato, las disonancias del virtuoso y estricto atonalismo, y ruido, mucho ruido, para evitar toda, aun la más mínima, eclosión lírica, pues se trata de despertar y no de narcotizar con los opios de la biblioteca de la evasión formalista convencional. El espacio burocrático se imprime de letras con una alegría de funámbulo desencantado. La electricidad del sistema nervioso central mentada por MacLuhan carbonizando su soporte como salvajes malones nómadas para que toda hierba lírica para rumiantes anacrónicos sea extirpada. La erudición latina colabora con sus rivales bárbaros en esta ruina que revela en su autopsia filo-lógica la dislexia de fondo que nos alimenta. El vértigo esquizoide de las letras ya no encuentra apoyo para sus certezas enraizadas antaño en el Diccionario de la Real Academia. La Gramática general del cristiano nuevo Nebrija (citado en algún punto del remolino verbal) sólo sirve para lanzar estertóreos crujidos en la orquestación final. Música para estos tiempos, el texto alcanza su cenit en el desmoronamiento de las vocales de su arquitectura ideal. El tiempo no es más que la cuarta dimensión del espacio poiético. Pero en el continuum espacio-temporal el texto se sitúa más bien del lado del estatismo de la extensión que del dinamismo musical del devenir. Texto fijo y como taxidermizado en la imagen, en lo icónico de la grafía, sin los altibajos emocionales de la melodía, fría música no para los oídos, órganos del sentimiento, sino para el ojo, correlato sensible del cerebro. No hay gradaciones en la intensidad del tiempo, del allegro molto vivace del júbilo a la perezosa lentitud de la melancolía, de la vivaz aceleración de la furia al tempo ralentizado de la serenidad: la lírica se ha congelado. Una instantánea que aquieta y desnuda la vida en la crudeza de sus estructuras inmóviles: música para el ojo. Sin embargo, algo se mueve, a la manera de una arborescencia pétrea, acaso las ramificaciones de la imprenta dentro de la composición de campo; incluso se puede hablar de una plasticidad de lo inmóvil que explicaría las metamorfosis constantes que aquejan a las palabras, la dinámica de los deslizamientos visuales y conceptuales, cuanto más ínfimos mejores, la mudanza de las letras de su emplazamiento ortodoxo, que nunca es mera errata sino cambio de lengua, de cultura, de mundo, bajo el imperio del “efecto mariposa”. El todo, si tal cosa existe, remite, no a una orquestación, sino a un landscape. A un paisaje que fusiona lo futurista y lo prehistórico: panorama del mundo mega-lítico. La emoción no habita en las variaciones sino en el golpe de vista sobre algo quieto, en la inmersión en un espacio predeterminado. Tinta sobre papel como piedras y hierbas sobre la tierra o como descarnadas osamentas de hierro y hormigón sobre el cemento. El sobrio metabolismo de lo inorgánico. Sólo estratos fijos en el espacio de la hoja, contrayéndose en el rectángulo vertical como la torre de un soneto, o desparramándose en una prosa que busca explicar su inadecuación poética. La realidad, la “verdadera”, la que ha expelido esta infamia literaria, es el fondo silencioso irredimible que acoge este grito atonal, estos versos polirrítimicos, este calidoscopio poético-visual, que volverá a cogerlo en su trampa ancestral si el lector no se despoja de sus antiparras y sus orejeras, si no patea el sillín del paraíso, si no se desanuda su black-tie ad hoc, si no la mastica y no salta, “a la mexicana” o con saltos de pogo punkiñho, para gritar a su chamán pos-apocalíptico: ¡da capo, da capo! » ]. El español (“madre lengua literaria indeclinable”, página 67) carcome, traspasa, permuta, trasviste el inglés, el alemán, el italiano, el latín, y aun alguna cita griega asoma tímidamente, y el ultrapresente en su ausencia pletórica, el guaraní, sombra bilingüe, excipiente esencial para todo tipo de mezclas locales, esa otra música que sueña sus futuras rebeliones (“insanorum deliramenta’i”, página 69, termina diciendo Castiglione abruptamente). Otras armas contra el Opresor poético/musical son la ironía, las citas mal leídas, manipuladas, el ajuste de cuentas con las normativas del lenguaje excesivamente sordo en sus ortodoxias (“y todo es Berdadero, / salvo las letras que así lo declaran / con error de ortografía”, página 81). En suma, poesía que coquetea y abusa de las “cuartas aumentadas, / diabolus in musica!”, página 71, poesía definible en términos musicales, pero no en los de la música de las armoniosas esferas pitagóricas, ni en los de la música de supermercado de Herr Muzak y adláteres, ni en los de las radiofórmulas, hits descartables que terminan su sino empujadas por el último grito del marketing. Las rimas están en bruto, como un inconsciente colectivo en donde abrevan las palabras gastadas por su deambular insomne, sin sentido, constreñidas por el prosaísmo automático infanto-juvenil. Música para aprender a cantar nuevamente. Poesía que no marcha ni mancha, sino que marca sus fronteras, allí en el borde mismo de la tradición y del futuro.Hurras a bizancio precipita todo lo anterior en una coctelera glósica, glotona, para aprender de una vez por todas qué es ser paraguayito, en especial en lo relativo a la poesía paraguaya en español del nuevo milenio, la del 2011, bicentenario de la independencia política y centenario del nacimiento del Canto secular de don Eloy. Si usted nunca leyó a Eloy no entenderá el libro. Si usted no leyó nunca a aquel que pretendió atrapar lo paraguayo en 1190 versos medidos pero sin rima, quedará in albis. Pues hurras es un dilatado diálogo / desafío / ajuste de cuentas cínico de la poesía paraguaya-castellana. Asunción, bizancio subtropical, queda prácticamente apabullada, sepultada por las hurras que le propina morales. Éste es un lector minucioso, concienzudo, paciente y aplicado del magister humaiteño. Cabalista legañoso que se agita como un mamanga alrededor de su presa, exegeta heterodoxo, caraíta guaraní de tan sagrado Autor y de tan místico Libro. Es imposible, hoy, ahora, demorarnos en toda la riqueza de este poemario conceptual, en el sentido de los discos conceptuales, pues todos los poemas que lo integran giran, conforman, inciden en un todo perfecta y matemáticamente orgánico en su fondo y su forma. Fiesta del lenguaje, alegría de la palabra, triunfo de la Ironía (de ser paraguayito y buen y auténtico poeta), de las letras que parodian la Última Cena de la Poesía nuestra, ordalía para editores y windows xp. Libro parricida que busca a su padre (irresponsable, bocón y entregado a los azules arielismos, a las melopeas dóricas, a las fantasías orientales, a la hermenéutica cromática de la bandera, a la ornitomancia, todo en un mismo tiempo y lugar); solicitud de filiación, no sólo del autor, sino, latamente, de la poesía paraguaya, huérfana a la deriva de los intereses extrapoéticos, de la que hasta este libro no sabía, no quería saber, quién era, quién su padre, a quién debía seguir, a quien destronar. “Falanges hechas de metros / eufónicos pies / costillas de terminaciones / radios de raíces / rótulas de versos / tibias de flautines/ reverberencias de azúcar / crocanterías de hojaldre / frutescencias de confites.” Este autor, “carcajeante drácula de radionovela / Calibán! antiariélico antídoto”, gusta, y mucho, de “un plato de fariña nutritiva”, tanto como del arte que inventa en este libro, la poliglosa y la periglosa. “El amor de la pura palabra en pura forma”, página 111. Incipit, poesía paraguaya! Nuestro futuro es claro después de leer hurras a bizancio: un cruce Fariña / Morales, nuestro demorado, trabajoso, pero rozagante Darío, piedra fundacional, padre-héroe cultural, figura demaizada, por usar una expresión del antropólogo Jensen, de la nueva poesía paraguaya.

Cristino Bogado

Libro IV: Hurras a Bizancio

2006-07-21T16:21:00.001-04:00

Obra: Hurras a Bizancio
Autor: Joaquín Morales
Jakembo Editores
Colección Theis Moira 3 (poesía)

Fecha de lanzamiento: 30 de diciembre de 2005
ISBN: 99925-46-53-0
120 pp.

Precio: 7 dólares

hurras a bizancio y graffiti en su honor, o thesaurus de orribili favelle y edén del gozador de la gaya ciencia y difícil arte de la Lírika, donde con grande copia de tropos y galanuras se declaran las glorias y meravillas de esta eterna ciudad de naranjos y de Flores, madre de ciudades y cuna de péa ha amóa, pitos y flautas, con las debidas licencias de los poderosos cuyas Reales Manos beso suyo afectísimo año del señor

MCMLXXXVI - MCMXCIII

por joaquín morales,
democrático autor nacional & tricolor,
de cuya pluma el selecto público
ya conociera [sic] otros éxitos editoriales
(¡pídalos a su canillita!)

obra declarada
por el Supremo Dictador Perpetuo
de utilidad pública para
Colegios,
Seminarios,
Cuarteles,
Cárceles
y demás Establecimientos Ganaderos Patrios

de venta en los mejores kioskos,
boutiques fashion
y
ómnibus interurbanos.

Presentación de Hurras a Bizancio

2006-07-21T16:21:00.000-04:00

Muy buenas noches a todos. Me referiré muy brevemente a los dos libros de Joaquín Morales que se presentan hoy ante ustedes, pese a que encontraría, no un vanidoso, sino un humilde placer en hablar de ellos durante mucho tiempo, porque no deseo, con la intrusión de mis palabras, interferir en el encuentro personal de cada uno de los lectores con estos poemas a los que no escatimaré la calificación de extraordinarios. Conforme iba leyendo estos dos libros, musica ficta y hurras a bizancio, en la por otra parte irreprochable, sobria y bella edición de Jakembo realizada por el poeta Cristino Bogado, me iba percatando de que comentarlos sería un ejercicio de humildad, pues es infrecuente que un presentador, prologuista o crítico se encuentre frente a una obra ante la que tenga que admitir que siempre será más importante que todo lo que uno pueda decir sobre ella. Lo usual ―permítanme ser malvada― suele ser lo inverso. Wystan Hugh Auden ha señalado que de ninguna manera pude decirse que el placer sea una guía crítica infalible, pero sí que es la menos falible de todas. Quisiera matizar esta opinión, por otra parte cierta, refiriéndome al término “placer”. Hay muchas formas de placer, y hay placeres leves y placeres extremos. Entre los primeros se cuentan, por ejemplo, el de disfrutar de una brisa agradable, el de apoltronarse en un asiento confortable o el de olfatear una copa de buen brandy. Todos ellos se caracterizan porque no comprometen la integridad de nuestro ser ni la estabilidad de nuestra consciencia. Pero los placeres realmente extremos, que suelen relacionarse con el vicio, el crimen y el pecado ―pienso en los placeres del asesinato real o simbólico, de todas las formas de la crueldad, de la embriaguez, de la lujuria y del arte―, inevitablemente enturbian la lucidez de la mente más cartesianamente “clara y distinta” y desarreglan la serenidad habitual de esa primera persona del singular que nos constituye y que se ajusta por lo general de acuerdo a la ordenada posesión de sí misma, y por esta razón presentimos en ellos un peligro que los emponzoña, pero que, paradójicamente, los hace aún más exquisitos. El verdadero placer es siempre un placer envenenado. Creo que esa guía crítica casi infalible de la que hablaba Auden debe contemplarse a la luz de esta noción de placer, que seguramente puede parecer perversa (que sin duda es perversa, en efecto), pero que resulta ineludible cuando el lector se aproxima a la destilación elegante, de factura ciertamente clásica y aparentemente distanciada, del delicioso veneno de los poemas de Morales. Hablar del doloroso placer de la existencia, doloroso porque la vida, como toda luz, se acompaña siempre de la sombra que ella misma proyecta y que le es consustancial ―en este caso, la Muerte―, puede dar la impresión de que hago filosofía barata con ocasión de este comentario. Pero, así como hay mentiras de apariencia muy brillante, existen también verdades de apariencia muy trivial. Creo que ésta es una de ellas, en especial si nos acercamos a esa parodia, que es también un homenaje, desencantado y nostálgico, burlón y tierno, en que consiste hurras a bizancio, enfrentamiento del hijo contra el padre análogo al de Pound contra el gran Whitman, sólo que aquí ese padre, a quien se invoca con desdeñosa burla y entrañable y desengañado afecto, se ha vuelto senil, o, más bien, es el tiempo mismo quien así lo ha vuelto, ante la melancolía y el irónico entusiasmo de su hijo, que sostiene él mismo con puntales el monumento de ese ídolo caduco, de su propio enemigo, para poder enfrentarlo sin que el yeso se caiga a pedazos. Y sin que con él se derrumbe también el gran y vano sueño, “el sueño triste y resbaloso”, como dice Morales, “kitsch y cursi, cuasi-facho y sensiblero / de los niños, las palomas, / la tricolor flameando allá / donde el sol antes salía”: el gran y vano sueño de la “bienamada y putísima bizancio”, de la disglósica Arcadia que en verdad nunca existió, pero que, como todas las mentiras muy amadas, tampoco puede desaparecer. Todos nosotros, los aquí presentes, a quienes el Azar o la Providencia, por nacimiento o por sino, han destinado a habitar en la soñada Bizancio, paseamos por sus plazas, parques, jardines y museos, espacios recogidos en una sección del libro, entre sus bronces y piedras que “son mero accidente”, o bien deambulamos por las cátedras, claustros, laboratorios y arsenales del espíritu bizantino, nombre de otro capítulo de hurras a bizancio, y nos movemos entre sus leyendas y entre sus fantasmas, en medio de la grávida presencia de los ausentes, a veces invocados, con resignada urgencia, si cabe la expresión, como en este poema que Morales dirige a sus muertos: “no quiero dejar la casa abierta esperando que vuelvas, / y amanecer contando las baldosas. / por eso te doy un libro como seña, / éste. / por si no quieras venir, / no hay mandamiento que te ordene. // por si te pierdas de venida, / el libro contiene sueños y encantamientos / para levantar más alta casa, / y más abierta y más nuestra: / desde allí, qué fácil vernos. // y por si quieras venir, / mientras estés viniendo, / al abrir tu libro –es éste- / se abrirán las ventanas, / y he de ver tu nombre en todos los libros, / y luz, la tuya, // retornando a casa”. Casa que es la nuestra, celebrada por los ensalmos, al decir de Morales, “medio kachiäi de los decires cultos y de nación”, alucinación colectiva que soñamos o que tal vez nos sueña, pobre madre nutricia de senos más bien secos, amado verdugo de sus mejores hijos, de los únicos que nunca la traicionan: Bizancio. Paraguay. Homenajeado, ¿es preciso decirlo?, como se lo merece: con amor y con áspera burla. Y también con tristeza. Por su parte, musica ficta, como su nombre lo indica, muestra el concierto silencioso de la mente: es música, pero imaginaria, sin la materialidad vibrante de las ondas sonoras estimulando el tímpano, hecha de rondós, pavanas y gallardas, de óperas bufas, de ragtimes y de blues. La voz principal se hurta tras el discreto hermetismo de las alusiones personales y se bifurca en voces diversas, permitiendo apenas adivinar fragmentos de una verdad última que quizá no exista: el supuesto autor, y, con él, el mundo, así llamado, “real”. Si hay un rostro final, sólido y sin fisuras, detrás de todas las máscaras, o si en éstas consiste todo lo existente, es pregunta que el libro, sutilmente inquietante, obliga al lector a formularse acerca de sí mismo. Lector al que interpela, desde su “fe de erratas”, como “mi semejante, mi hermano, y otras invocaciones sin esperanza”, con sarcasmo dulce y hasta piadoso: “chúlina mi pálido lector de largas orejas, / si no ancha ojera profesional, / príncipe en su tarde libre, / o esclavo de promedio masivo y / típica desviación estándar, / aquí se desencarna, cambia uniforme por piel, / frente a su chimenea mental, / carbones encendidos en su cabecita, / su brasero de angustias / donde se fríe la cultura empanizada, / complacido en que reconocerá públicamente / -círculo de elegidos o amigos de su barrio, pocos pero buenos- // que me lee, sí señor, / que confía en mis intentos de mago sin conejos aptos, / o imprudente magia excesiva para auditorio sin sombreros de copa...” Si ambos libros poseen una perfecta autonomía, algo los une: el humor los recorre a ambos por igual. El humor, esa muralla que la flaqueza levanta contra los horrores de la vida, como si una sonrisa los pudiera borrar. Recurso, digámoslo ya, propio de almas frágiles y quebradizas, pero que a él le deben su verdadera fuerza. Y, sin embargo, si bien el humor es una refinada e inteligente presencia en toda la obra de Morales, produce una risa, pese a que jubilosa ante el ingenio, más triste que una mueca de amargura: “y las cabezas, recién cortadas / (que así las quiero para siempre: / frescas, / intactas, / inolvidables, / horrorosamente puras, / y sobre todo, más que nada: / desde el horror vociferando / calladas, mudas // que así las quiero para siempre / y me importan un bledo / la gobernabilidad, / los pactos de silencio, / las puercas transas de conciencia,) // y las cabezas, ya para siempre / recién nomás cortadas, / ningún futuro, / don Eloy, che capelú, mi cuate, / ninguna arcádica visión veían / para contarnos”. Se agradece también la gentileza para celebrar magnánimamente a las delicadas criaturas de este mundo; ya Baudelaire, quien también interpeló, como Morales, a su “hipócrita lector”, rindió tributo a sus amados gatos: “Ven bello gato, a mi amoroso pecho, / retén las uñas de tu pata, / y deja que me hunda en tus ojos hermosos, / mezcla de ágata y metal”. Morales admira también la gracia de esa “madre resignadamente gata”, misteriosamente preñada en algún orgiástico ritual felino entre los murallones y azoteas de Bizancio por un secreto “dios de cuatro patas”, y no podría ser más deliciosa la respetuosa invocación que le dirige: “señora del paso cauteloso”. Sería una impudicia casi obscena aludir al secreto infierno en el que a veces se gestan los poemas que llegan al lector que nunca lo sospecha, y no lo haré, por ende, pues los poetas agradecemos que se guarde silencio al respecto. Sólo diré, a riesgo de sufrir condena por soberbia, que también lo conozco y que sorprendería al público saber cuán pocos, en verdad, entre la muchedumbre de escritores que publican libros y más libros, lo han visto o habitado realmente. Joaquín Morales es uno de esos pocos. Es de ese infierno ignorado de donde procede, por ejemplo, esta variación retórica mínima, perteneciente al libro musica ficta. Poema aparentemente inocuo, juguetón, casi naïf, un tanto cómico incluso, y, sin embargo, quizá por ello mismo, lo más siniestro que he leído en mucho tiempo: “que te agarre la muerte en medio del café con leche, / a solas con la gloria de tu mejor medialuna; / que te agarre la muerte / con helado a medio consumir, / y lo que resta, delicia de la mosca anónima; / que te agarre la muerte en calzoncillos, / plácido, indefenso, / rascándote el ombligo y la experiencia; / que te agarre la muerte con tu historia / poco florecida de fanfarrias, / casi todavía en plena afinación; / que te agarre la muerte tal tropiezo / en vals de maniquí de escaparate, / descompuesto el tres por cuatro, / el charol pisoteado; / que te agarre la muerte como en broma, / un empujón nomás hacia un costado”. Muchas gracias.

Montserrat Alvarez

Libro III: Heautontimoroumenos

2006-07-21T16:03:00.000-04:00

Obra: Heautontimoroumenos
Autor: Miguel Ildefonso
Jakembo Editores
Colección Theis Moira 2 (poesía)

Fecha de lanzamiento: Lima (16 de diciembre de 2005), Asunción (28 de febrero de 2006)

Dibujo de tapa: Angel Jara
ISBN: 99923-46-50-6
40 pp.
Precio: 5 dólares

EL SILENCIO DE LA MATERIA ES
TODA LA DESTRUCCION DEL PARAISO

tú no tienes nombre
tu cuerpo es un cristal de luz en el agua
me besas en la oscuridad
y eso es todo lo que eres.

Una luz penetra el vacío,
hojas exhalan el olor del oro sobre las cenizas.
El sueño es la verdadera luz que te prometí,
la luz que recorre los recodos oscuros de las paredes.
Mi mano firmemente agarra su fulgor, ¿no te dije?,
lo trabaja con fruición éxtasis
movimientos infinitos en el cuarto vacío,
fulgor que gruñe en lo oscuro, fulgor que me constriñe.
Mi mano desasida danza mientras la ciudad tiembla
en orgasmo unicelular, en orgasmo de estallidos.
Tras la ventana entumecida ante la sociedad de consumo
la luz sin temor por el templo moche va descubriendo
en plena neblina el concreto deseo de ser piedra o barro,
algo de muerte blanca en estas paredes.
Mi mano es un dios poseyendo el destino de mi aliento,
el desplazamiento del ejército avanza por mis arterias,
dulcifica esta época que agoniza tras la ventana,
metamorfosis en sangre, metamorfosis en blanco.
Mi mano se arroja como un jaguar al vacío,
porque tentar el vacío es amar.

Contemporáneo de todos los dolores

2006-07-21T15:53:00.000-04:00

En el tiempo homeostático, contemporáneo de todos los dolores y placeres, que nos ha legado el hoy, Miguel Ildefonso realiza el, digamos, "corte epistemológico" de su propia cartografía, que se extiende desde un lapidario policromo un tanto modernista (que por momentos se enreda en ciertos arabescos algo fin de siècle, y a veces en el morbo decadente de "la nada fue mi Beatriz") hasta la supravigilia del surrealismo, allí donde las ondas alfa comienzan a expandirse. Como en el poema 9, donde practica el yoga de Castañeda: mirarse las manos en el sueño. La meditación sobre la mano lo "arroja como un jaguar al vacío", pues en el acmé de su visión reverbera la novia celeste que los zoroástricos esperan encontrar después de su muerte, doncella que hallaban los chamanes, que visitaba a los poetas taoístas, a los sufíes y a los trovadores, y a quien Dante llamó Beatriz, y Petrarca, Laura, la esposa-espíritu del vudú. La dedicatoria y el contenido del libro parecen hablar de tal experiencia. En todo caso, nos trae la cosecha de una travesía personal por la poesía visionaria.

Montserrat Álvarez

Libro II: la luz marchita

2006-07-18T15:37:00.000-04:00

Obra: la luz marchita
Autor: Javier Viveros
Jakembo Editores
Colección Ñe'ërei (narrativa)

Fecha de lanzamiento: setiembre de 2005
Prólogo: Blas Brítez
Pintura de tapa: Juan Moreno
Art Design: Roberto Bernal
ISBN: 99925-46-47-6
92 pp.
Precio: 5 dólares

AGONÍA Y DELIRIO

Lo encontramos tirado en el suelo, a un lado del largo ca-minito que apunta su sinuoso lomo, cargado de pisadas, hacia el bosque. Fernán Montanía y yo vimos algo llamativo entre las espesas malezas que se enmarañaban a la vera del sendero aquel, nos acercamos y fue allí donde lo hallamos. Estaba bocabajo y res-piraba fatigosamente. Lo volteamos. Se encontraba inconciente y su rostro parecía haber sido congelado en el preciso instante de hallarse transido del mayor dolor.

Osmar Suriv sale de la bulliciosa taberna visiblemente ebrio, pues su andar es tambaleante y casi inocente de verticalidad. Su cabeza se halla completamente bajo el tiránico dominio del vino. A pesar de lo impreciso de sus pasos y de la enorme cantidad de alcohol a la que sirve de móvil vasija, Osmar va desandando poco a poco el camino a su casa.

Fernán y yo no sabíamos cómo actuar. Si no fuera por los pausados ascensos y descensos de su pecho ya hubiéramos llegado a la conclusión de que estaba muerto. Coloqué la parte externa de mi mano sobre su frente y percibí la alta temperatura de los infiernos de la fiebre. Decidimos llevarlo al médico. Lo levantamos. Acomodé sobre mi hombro su brazo derecho y Fernán puso el izquierdo sobre el suyo. Así fuimos trasladándolo de prisa.

Sus pasos ebrios hollan el camino silencioso e invadido por una soledad inmisericorde. Una cuadra más atrás, en la taberna moribunda, se oyen los gritos y risas de los parroquianos. Osmar camina despacio, su mano derecha presiona fuertemente el lado izquierdo de sus costillas; su rostro refleja dolor.

Ya eran cinco las cuadras que lo llevábamos cargando, faltaban dos para llegar a la casa del médico; la distancia parecía multiplicarse en momentos como aquel.

−¿Crees que sea grave? −pregunté a Fernán y éste me con-testó con un movimiento de cabeza que en ese instante me fue imposible de traducir en afirmativo o negativo.

Su mano aprieta una herida de instrumento cortante que había obtenido en la sucia taberna que acababa de abandonar. Estuvo ju-gando a los naipes con otros parroquianos y uno de ellos lo acusó de haber hecho trampas. Osmar lo increpó negando la acusación, pero ya la mano del otro (también vasallo del alcohol) había extraído el pe-queño puñal de su cintura y lo había asestado entre sus costillas antes de que los otros pudieran detenerlo.

Llegamos a la casa del médico. Presionamos repetidamente el timbre al son de la desesperación. Por ventura fue él mismo quien nos abrió la puerta de su residencia, ingresamos a la misma y depositamos al herido sobre un sofá. El médico se colocó las gafas y examinó cuidadosamente el sitio donde la herida abría su doliente boca.

Osmar abandona la taberna y el dolor hace mella en su espíritu. Siente que la muerte lo arrastra tras de sí, lo atormenta el terror, el temor a morir y lucha por permanecer en pie, pero no lo consigue, cae entre las malezas provocando un mudo escándalo. No quiere perecer, se niega a hacerlo, quiere gritar antes de caer inconsciente.

−¡No quiero morir! −grita Pachí repentinamente. Con una amplia sonrisa el médico festeja la vuelta de su paciente desde los ignotos terrenos de la inconciencia. Luego lo tranquiliza, le alcanza un vaso de agua y una pastilla. Pachí la ingiere, con no poco trabajo. Fernán y yo lo contemplábamos silenciosos desde el umbral de la puerta. Mirábamos el insignificante algodón en su pierna; no quisimos entrar, pues sabíamos que esa picadura de serpiente lo había dejado con calentura y necesitaba descansar.

Tiempo después, el pequeño Pachí nos comentó que en su delirio febril soñaba que él era Osmar Suriv, el presumido hijo del licenciado, y que lo apuñalaban en una taberna durante un juego de truco. Nos preguntó -sin obtener respuesta- qué podría sig-nificar aquello de comandar –al menos en el delirio- el cuerpo de la persona que más aborrecía en el pueblo.

Vitalidad y muerte en clave literaria

2006-07-18T15:33:00.000-04:00

Escribir un prólogo es quizá el arte, si así puede llamársele, de poner en el umbral de un haz de palabras otras palabras que, precediéndolas, las presenten, o intenten hacerlo por lo menos. Sabido es lo complicado que supone contar al lector, sin ser arbitrario y aguafiestas, de lo que trata un libro, especialmente un libro de ficción cuya efectividad se centra en el asombro, en la sorpresa que genera la lectura de sus sucesivos secretos y enigmas. Pero dos cosas han hecho que aceptara escribir unas líneas, breves y sinceras, sobre este primer libro de Javier Viveros. La primera: la ya larga amistad que me une al autor de estas páginas; la segunda: la calidad literaria que mana de estos relatos que tuve la oportunidad de conocer durante el proceso mismo de su escritura. Es decir, dos motivos de gran peso: la amistad y la belleza.

En primer lugar, no resultaría arriesgado decir, sin pretender reducir a una sola mirada crítica el análisis de los grandes temas de La luz marchita, que los catorce cuentos que conforman este volumen configuran una reflexión, desde múltiples perspectivas, sobre la naturaleza no menos múltiple de la muerte, y además sobre esa contracara suya, primigenia e inevitable, que es la vida. Para Javier, no se puede hablar de la muerte sino como del otro rostro atribulado de un Jano bifronte que mira hacia una región vital al mismo tiempo que lo hace hacia la sombría inexorabilidad de la muerte. Así, no es casual que el autor haya decidido inscribir como emblema heráldico de este libro los cuatro epígrafes de autores trágicos como Esquilo, Sófocles, Eurípídes y Shakespeare, y las situaciones a las que los personajes se ven arrastrados coinciden de alguna manera con las de los dramas de estos trágicos. Además, la misma dedicatoria a Búfalo Chamberino, uno de los personajes de la novela Cristo versus Arizona, ese largo suspiro agónico de Camilo José Cela, nos da pistas sobre por qué el autor ha ido trabajando un texto pensado sobre la matriz de la finitud humana.

El conflicto humano, en la mayor parte de los cuentos, se resuelve de manera tal que no quedan cabos sueltos ni puertas abiertas dentro del mecanismo ficcional, esto por supuesto sin socavar las sutiles y sensibles libertades interpretativas del lector. Finales cerrados donde solo caben la muerte o la ironía, y en ocasiones las dos juntas como en “La pólvora del destino”. El estático y decidido protagonista del primer cuento, “Apocalipsis de un alma”, da carta de presentación con una frase a lo que en los próximos cuentos será el leimotiv activo y menos abstracto en el camino que conduce a los hombres al final de una vida, en cualesquiera circunstancias: “¡oh, la amarga muerte!, personas hay que la temen, yo no soy una de ellas, la vida es sólo un breve dilatar, desde nuestro nacimiento ya estamos condenados a ella”. Subyace aquí una de las fuentes de las que ha bebido el autor, literaria y filosóficamente: la poesía de Quevedo y su concepción senequista y estoica de la vida como de un breve camino hacia la muerte. También se filtra en los relatos aquel “inmisericorde” concepto que tenía de los hombres el poeta griego Píndaro, pues los personajes encarnan aquella frase que en el breve instante que dura un relato, en el efímero fragmento de una vida narrada, cobra significación especial: “seres de un día”.
Los escenarios sobre los cuales se desarrollan las historias contadas en este libro corresponden, aunque en la mayor parte de los casos no tengan nombre, a los de los ámbitos rural y urbano del Paraguay. Esa doble vertiente locativa de nuestra narrativa, ya secular la primera y en tránsito de ganar un lugar legítimo la segunda, en parte gracias a una nueva generación de escritores en su gran mayoría inéditos, representa una de las más importantes y visibles caracterizaciones que se pueden hacer de la literatura paraguaya en las últimas tres décadas, en cuanto a los niveles de representación de lo real, con fundamentos sociológicos. No se puede tomar como hecho menor la convivencia en nuestras narraciones del mundo del campo y de la ciudad, como componentes de un país en el que las relaciones entre estos ámbitos toman importancia vital, teniendo en cuenta la progresiva urbanización que se ha dado en Paraguay. Los cuentos de Javier Viveros reflejan, sin embargo, el camino contrario de esa convivencia entre lo urbano y lo rural: la separación de esos dos mundos. Es decir, de la cotidiana y pequeña fatalidad que se cuenta en “Entre las calles asuncenas” a la densa marcha hacia el enclave último de la muerte que se narra en “Sepultura en la niebla”, no hay prácticamente interrelación entre el campo y la ciudad. Lo que sucede en el campo parece ser algo aislado de lo urbano y viceversa, más allá de los falsos presupuestos de la globalización. O como ya el propio Roa Bastos había definido al Paraguay: un país dividido en tres, el Chaco, la campiña de la región oriental, y Asunción y sus alrededores. Eso sí, para el autor aquello de que todos los fuegos son el mismo fuego, la misma llama ardiendo en diferentes lugares, tiene la misma consistencia que tienen las llamas de la realidad.

El lenguaje de la luz marchita es, como el autor mismo me lo ha confiado alguna vez, un lenguaje febril. La herencia del Siglo de Oro español, que es en general la herencia que estilísticamente hablando ha impuesto la tradición de la lengua escrita a nuestros escritores de habla hispana, a excepción del siempre exceptuado Borges, es patente en todos los cuentos. Cercana por momentos al musical barroquismo de un Alejo Carpentier, la prosa de Javier Viveros causa efectos melódicos en los lectores, como cuando se llena de palabras esdrújulas en “Después del crepúsculo”, o se pone en marcha un concierto de conjunciones copulativas en “Fuego en la madrugada”, un relato desprovisto de signos de puntuación.

En cuanto a los aspectos formales de la narración, Javier sigue el ejemplo de los autores clásicos del género. Es decir, un discurso narrativo sin obstáculos de índole estructural, con narradores claramente identificables y con situaciones que no admiten oscuridades caras a las vanguardias. Sin embargo, el cuento “Polvoriento transitar” es la muestra de que el autor no desconoce los aportes técnicos de la narrativa moderna, en especial las innovaciones introducidas por el escritor norteamericano William Faulkner, autor que ha sido pieza central en nuestro tablero de discusiones en los tiempos de aprendizaje literario. Todo lo que en los demás relatos es linealidad discursiva, en el citado cuento se transforma en un apasionante concierto de voces y de tiempos trastocados que hacen de él una audaz e inteligente aventura humana.Muchas cosas, muchas aristas posibles que la obvia limitación de quien escribe este prólogo no ha podido visualizar, quedan en el tintero. Pero lo fascinante de la literatura, la más bella de sus potencialidades es la que hace referencia al hecho de que, en efecto, el tintero interpretativo y reflexivo de los lectores jamás se agota. Por ello invito a que los lectores de este libro cumplan el viejo rito de pasear la mirada y el entendimiento sobre las páginas de La luz marchita, para que el mito y la verdad que se miente bien, como quería Onetti, se pongan en funcionamiento y las cosas del mundo, las pequeñas y grandes cosas del mundo, adquieran el sabor que solo el irrefrenable goce que prodiga la literatura puede expresar, de acuerdo a nuestra más profunda condición humana.

Adelante, lector, las páginas te aguardan.

Prólogo de Blas Brítez para el libro "la luz marchita".

Libro I: Dandy ante el vértigo

2006-07-18T15:22:00.000-04:00

Obra: "Dandy ante el vértigo"
Autor: Cristino Bogado

Jakembó Editores, Asunción-Paraguay
Colección "Theis Moira" 1 (poesía)

Fecha de lanzanmiento: 26 de noviembre de 2004
ISBN: 99925-46-37-9
Portada: Montserrat Álvarez
Art Design: Roberto Bernal
60 pp.
Precio: 5 dólares

EL CASO DEL IDIOTA

Idiota de anteojos, pipa
y un artículo semanal
en un suplemento idiota
Idiota bien parado, trajeado
con celular y beeper
Idiota químicamente puro, sin mestizaje
Idiota de tercera y cuarta generación idiota
Idiota en un vernissage idiota
Idiota en un recital poético idiota
Idiotas rodeados de idiotas
y tú con tu lámpara psicodélica
en plena noche idiota: busco un idiota
¿Idiota intelectual o analfabeto?
Idiota que exhibe su título honorífico
summa cum laude de la nada, del silencio
cuando se trata de si Girondo o Vallejo
Idiota que se aleja hipersensible de la plebe
de la voz de los parias
Idiota que nunca se quema
incombustible seco putrefacto idiota
Todos idiotas
una población entera de idiotas
con una constitución pro-idiota
de un único artículo (no idiota) que prohíbe
prohibir la proliferación de la idiotez
la idiotez autóctona, plena, sustancial
Ven idiota platónico, dosifica tu idiotez pura,
de alta graduación, al menos con una idiotez atea
Chúpamela entera, así, idiota,
suavemente, idiota
Beberé tu sabiduría hasta su medular idiotez
Seré tu discípulo idiota que aprenderá a disparar
como chorro espermático copulante
mi idiota vena poética auténtica
ni clonada ni plagiada
es decir siempre idiota
pero idiota recensionado al fin
Idiota afectado, libidinoso, mujeriego, con auto
o en colectivo, idiota de gran futuro, idiota fotografiado,
perseguido, acosado, fotocopiado, editado, comentado,
envidiado, odiado, idiota-idiota
o en la frontera de la idiotez, sentado
sobre el bordillo de la marginalia y tu amante
inficcionada por los oídos con el canto de sirenitas
homéricas de un idiota humanista,
tu pobre, culona e indefensa amante
Muéstrame idiota el camino idiota
Prepárame idiota para una existencia idiota
Sí, idiota, sabemos de la actualidad
de idiotas caribeños, idiotas negros, idiotas criollos, etc.,
aun de la hermanita pequeña del gran idiota
por qué no un non plus ultra de la idiotez local
Sí, acepto tu copa de vino
Inclino la cabeza, servil, ante tu idiota
bendición iniciática
Yes, quiero ser un idiota paraguayo.

Dandy ante el vértigo

2006-07-15T16:24:00.000-04:00

Antes que nada agradezco sinceramente a nuestro anfitrión por haberme invitado a hablar de la banda sonora de este libro singular. La música que, a lo largo de estos años, le serviría como telón de fondo.
Cristino nació el mismo año que yo, 1967, vale decir, un año después de Blow Up, cinco después del Dr. No, apenas unos meses antes de La Fiesta Inolvidable, el mismo año del estreno de Casino Royale, y tres antes de La Pantera Rosa. ¿Qué tienen en común estas películas? Soundtracks de easy listening, personajes (en su mayoría encarnaciones de jet setters transnochados y dandies decadentes), lugares de excesos y de ensueño al mismo tiempo, representaciones elocuentes de aquella Dolce Vita de posguerra, breve e intensa, que apareció en las postrimerías de la década del cincuenta y se perdió para siempre en algún momento de la década del 70. Y si bien es cierto que nuestra generación es hija de los Beatles y de los Stones, no es menos cierto que también lo somos de aquella melodía anestésica e inconsecuente que salía del flamante estéreo empotrado en el living room ―decorado con souvenirs de viajes, cortinas psicodélicas o chucherías de porcelana adquiridas en Ñaró― y llenaba de manera anodina a todos los rincones de la casa, volviendo aún más soporíferas a las calurosas mañanas domingueras de ventilador verde agua, persianas americanas y una existencia leve que transcurría entre ocho milímetros. Años más tarde, Brian Eno reformularía a la música funcional en aquel disco seminal llamado Ambient: Music For Airports, el mismo que ahora nos sirve como cortina.
Pero 1967 también dio a luz a otro album fundamental para esta historia de la música: The Velvet Underground & Nico, el disco que cambiaría para siempre la cara del rock, un interminable viaje al fin de la noche, un descenso en espiral a los infiernos de la condición humana y semilla de casi todo lo mejor que escuchariamos en los ultimos 30 años.
La adolescencia llega a principios de los 80, con la New Wave y la MTV. Al mismo tiempo que mi generación intentaba desembarcar como piratas a las fiestas quinceañeras para comer hamburguesas gratis y planchar al ritmo de los últimos suspiros de la música disco o el pop descartable de las FM’s, desembarcaban en Europa los integrantes el mítico grupo australiano Birthday Party, con su punk hiriente de junkyards y vidrios rotos. El vocalista de la banda, Nick Cave, una noche encerrado en su habitación de hotel, entre el fin de un concierto y su habitual shot de heroína, asiste a un acontecimiento televisivo: “La primera vez que vi a Einsturzende Neubauten fue en la televisión holandesa. Era el año 1982. Mi grupo de entonces ―los Birthday Party― estaba dando una serie de conciertos en Holanda, y era hacia el final de la gira –todos estábamos al borde de la muerte. Yo bajaba por la escalera de nuestro humilde pero servicial hotel, cuando un misterioso e hipnótico sonido llegó flotando desde la sala de la televisión, insidiosamente seductor, irresistiblemente triste. Me sentí atraído por esos siniestros compases y, mientras entraba a la sala de la televisión, todas las nociones de música que había considerado tan preciosas hasta entonces fueron borradas ―en su totalidad― por lo que vi en la pantalla”. Así comienza ese maravilloso ensayo “Cardos en el alma” que Cave escribiera sobre esta rarísima avis de la música contemporánea que es Neubauten.
La otra noche en casa, entre cervezas y tequila, coincidíamos con Cristino en lo importante que sería para nosotros el descubrimiento, diez años después, de todos estos grupos de la llamada No Wave. Porque su música, haría tabula rasa de todas nuestras nociones de música que habíamos considerado tan preciosas hasta entonces.

Texto de presentación de:
Fredi Casco
poeta, fotógrafo, videasta, y artista visual.

Génesis de una quijotada

2006-07-15T15:27:00.000-04:00

Jakembó editores empezó sus actividades inaugurando su colección de poesía Theis moira con el libro Dandy ante el vértigo, del poeta Cristino Bogado, en noviembre del 2004, y su colección de narrativa Ñe’ereí (en guaraní, fabulación, mentira, delirio, ficción) con el lanzamiento del libro de Javier Viveros la luz marchita, en agosto de 2005, y prevé, para inicios del 2006, la apertura de su colección de ensayo Bestias-oráculos (nombre que alude y homenajea al dandy y anarquista español Rafael Barret) con la edición del texto de reflexión filosófica sobre temas de arte y estética El comienzo de lo terrible, de Montserrat Álvarez. Hoy se complace en presentar al público peruano (la presentación al público paraguayo está prevista para el viernes 30 del corriente) el poemario Heautontimoroumenos, de Miguel Ildefonso. A riesgo de pecar de inmodestia, debemos decir que la vitalidad actual y en franca progresión de nuestra joven editorial se evidencia con la abundante agenda de futuras publicaciones, pues están en preparación los números 3 y 4 de su colección de poesía, dos libros del poeta asunceno Joaquín Morales: música ficta y Hurras a Bizancio, los cuales serán lanzados el ya mencionado día 30 de diciembre conjuntamente con este libro de Miguel Ildefonso, y en enero del 2006 se presentará La conspiración de los ginecólogos, de Jorge Kanese, así como alguna sorpresilla nuevamente por el lado de Lima, acaso ―así lo esperamos— un libro del talentoso autor de Arquitectura del espanto, el poeta Domingo de Ramos, y, dentro de ese mismo 2006 de inminente inicio, un ensayo del filósofo, poeta y aforismólogo mexicano Luigi Amara, además de estar prevista la apertura de una nueva colección de Jakembó dedicada a textos colectivos que llevará el nombre de Fuera de la grey y cuyo primer título recogerá las conferencias impartidas por jóvenes filósofos locales durante la Semana del Pensamiento Alemán de la Universidad Iberoamericana de Asunción en noviembre de este año 2005. El nombre de Jakembó para una editorial dedicada a la literatura, en sus modalidades de poesía, ensayo, narrativa, textos colectivos de reflexión y creación y traducciones, implica un desafío y una denuncia en su posible error ortográfico. Dado que la escritura del guaraní nunca se ha estandarizado, esa adopción de la “j” en vez de la más usual “h” manifiesta la indeterminación de la realidad paraguaya. Para el logotipo de la colección Theis moira se ha recurrido a una reproducción de la placa de arcilla mesopotámica recientemente expuesta en el Museo Británico que representa a la Reina de la Noche, la Lilith legendaria de los textos judíos, especie de Afrodita maléfica sumero-acadia rodeada por su guardia de corps de lechuzas, cuyas garras y alas ella misma posee, y cánidos felínicos vagamente leoninos. En cuanto al logotipo de la colección Ñe’ereí, es un apyka (en guaraní, silla, banco, asiento) zooomorfo de los mbya-guaraní. Su elección fue impulsada por la definición de Bartomeu Meliá de esta silla como “el acto místico por el cual el chamán guaraní, en su sueño, recibe la palabra que se da asiento en él; el chamán sentado en su banco ritual, en su ‘tigre’ de cedro, queda preñado de una palabra que es concebida, es engendrada y nace como lo haría un ser humano”. No hemos podido resistir la tentación de darle a esa visión religiosa un pequeño toque irónico, juguetón, en un ámbito por demás solemne: el nombre elegido para la colección, Ñe’ẽrei, indicador de que en la palabra sagrada hay un punto de inflexión en el que olvida su seriedad primigenia y la destruye, operación esencial para que el lenguaje recomience, con más frescura y pureza “sagrada”, dentro de los parámetros del nihilismo contemporáneo. Por el contrario, Theis moira, nombre de su colección de poesía, sitúa la palabra poética dentro del ámbito sagrado que le asigna el Platón menos frecuentado dentro de los ámbitos académicos, es decir, no el Platón que expulsa a los poetas de su polis utópica sino el que transmite una visión mística del arte. Jakembó editores, que tendrá en breve su propio sitio web, tiene interés en creaciones inéditas; los autores que deseen contactar con Jakembó editores para fines de publicación pueden dirigirse a la dirección electrónica jakemboeditores@gmail.com. Diversas posturas y opiniones de los editores sobre literatura y otras áreas de pensamiento, creación y cultura en general están expuestas en el sitio on line http://kurupi.blogspot.com. Jakembó, palabra que en el yopará (híbrido urbano de español y guaraní) del Paraguay designa el juego infantil de azar conocido en Perú como “yankempó”, en Inglaterra como “paper, rock & scissors,” y en Alemania como “schnik, schnack, schnuk”, quiere apostar por la creación de calidad y mérito de todos los países de habla española y aspira a constituirse en vehículo de conocimiento y comunicación entre los escritores de Paraguay y los del resto del continente. Jakembó presenta con orgullo esta noche el libro Heautontimoroumenos de Miguel Ildefonso, a quien se complace de incluir en su joven catálogo de autores, ante el público peruano, y saluda a los amigos lectores de Lima con un guaranítico y muy cordial maiteí, palabra que entre nosotros quiere decir “saludos”, y quienes trabajamos en Jakembó alzamos desde la ciudad de Asunción con mucha alegría una copa de caña paraguaya y otra de pisco peruano en un brindis con Miguel y todos los amigos de Lima que anula las distancias del espacio geográfico del mundo físico y nos reúne con ellos en el espacio inmaterial de la literatura del futuro.